La oveja delante de los trasquiladores

«Como oveja delante de sus trasquiladores, enmudeció, y no abrió su boca.» — Isaías 53:7

Isaías lo vio siglos antes: Jesús, de pie durante las peores horas de su vida —el juicio falso, las mentiras, los escupitajos, la cruz— y sin decir una palabra en su propia defensa. En silencio. Como una oveja a la que trasquilan.

Piensa con calma en cuánto poder hizo falta para ese silencio. No se quedó callado porque no pudiera hablar. Una sola mirada al cielo y, como él mismo dijo, habrían venido legiones de ángeles. Podría haber señalado cada injusticia que le estaban haciendo, y cada acusación habría sido cierta. En cambio, se lo guardó todo. Spurgeon señala el verdadero milagro aquí: no fue una demostración de poder sobre sus enemigos, sino de poder sobre sí mismo. Contuvo a propósito una fuerza infinita. Y las pocas cosas que sí dijo fueron como «Padre, perdónalos». Ni una palabra contra sus enemigos. Ni una palabra de arrepentimiento por nosotros, las personas por las que lo estaba haciendo. Ni una queja contra su Padre. Una entrega total y voluntaria.

Ahora Isaías usa esa misma imagen —una oveja delante de los trasquiladores— para nosotros. Porque hay temporadas en que Dios trasquila a su pueblo. Mete la mano en tu vida y empieza a cortar cosas que amabas: una persona, un plan, tu salud, tu buen nombre, algo sin lo que estabas seguro de que no podrías vivir. Spurgeon es honesto al respecto: las tijeras se llevan grandes mechones, y no se siente nada bien. Así que la pregunta de este capítulo no es «¿te van a trasquilar?». Te van a trasquilar. La pregunta es «¿cómo vas a quedarte echado mientras sucede?».

Y esto es lo que enseña la imagen, que de verdad consuela una vez que bajas el ritmo y la miras bien:

A la oveja no la lastima la trasquila. La lastima forcejear. Un buen trasquilador corta al ras, pero nunca pretende sacar sangre; y cuando la oveja sí sale con un corte, casi siempre es porque pataleó y se sacudió. Aquí aterriza todo lo que Spurgeon quiere decir: la mayor parte del dolor de una temporada difícil no es la pérdida en sí, sino pelear contra ella. Quédate quieto y las tijeras hacen su trabajo. Patalea, y tú mismo te clavas la hoja. Hay un viejo dicho sobre eso de dar coces contra el aguijón: lo único que logras es herirte a ti mismo.

El trasquilador elige la temporada. Ningún labrador sensato trasquila una oveja en pleno invierno; lo hace cuando se acerca el verano, cuando al animal de verdad le va mejor sin el abrigo pesado. Spurgeon dice que Dios elige el momento de nuestras pérdidas de la misma manera. No te carga lo más pesado en tu momento más débil. Sabe exactamente cuándo puedes soportarlo, y lo espera. Tu peor temporada no lo tomó por sorpresa; él eligió el momento con cuidado.

Lo que te cortan era prestado de todos modos. Este es el cambio de mirada que lo cambia todo. Spurgeon dice: a la próxima cosa buena que recibas, llámala préstamo. Nada de lo que tienes es tuyo para siempre, excepto Dios mismo; cualquier otro consuelo o te dejará a ti, o tú lo dejarás a él. Y un viejo refrán dice que lo prestado debe volver a casa riendo. Duele menos devolver algo cuando supiste desde el principio que era prestado, no propio.

La lana vuelve a crecer. La oveja no se queda pelada. Y Spurgeon promete lo mismo: cuando Dios quita algo con una mano, tiene algo en la otra. «Por la tarde durará el lloro, y a la mañana vendrá la alegría.» El despojo es real, pero no es el final de la historia: es la parte de antes de que vuelva la lana.

Hay una cosa más, y es la más tierna. Antes de trasquilar a las ovejas, primero las lavan: las llevan al agua, las sujetan, las limpian. Por eso Spurgeon dice: cuando sientas que se acerca algo duro, no te limites a prepararte para el golpe; pídele a Dios que lo lave. Pídele que lo limpie, que le dé sentido, antes de que llegue a cortar. Pedimos una bendición sobre nuestra comida; ¿por qué no pedir una bendición sobre nuestros problemas? «Señor, si esto tiene que venir, santifícalo. Haz que obre algo bueno en mí.» Pide que te laven antes de que te trasquilen.

Nada de esto hace que perder cosas sea fácil. No se supone que lo sea. Pero sí cambia lo que haces mientras sucede. No tienes que dar explicaciones, ni pelear contra la mano que sostiene las tijeras, ni fingir que no duele. Puedes hacer lo más difícil y lo más fuerte que existe —lo que hizo Jesús mismo— y simplemente quedarte quieto. Confía en que el Pastor que corta al ras es el mismo que te amó hasta la cruz sin una sola palabra de queja.

Algo a lo que aferrarte: la próxima vez que te llegue algo bueno, llámalo en silencio un préstamo: algo que sostienes, no que posees. Es la manera más suave de mantener las manos abiertas, para que, cuando llegue la temporada de la trasquila, puedas quedarte quieto en las manos de Aquel que solo corta lo que ya es tiempo de soltar.