A Necessidade que Todo Homem Tem de um Refúgio

“E será aquele varão como um esconderijo contra o vento, e um refúgio contra a tempestade; como ribeiros de águas em lugares secos; como a sombra de uma grande rocha em terra sedenta.—Isaías 32:2.

Tenho um texto muito precioso do Antigo Testamento esta noite—amo o Antigo Testamento, ele está cheio de Cristo—Isaías 32:2: “E será aquele varão como um esconderijo contra o vento, e um refúgio contra a tempestade; como ribeiros de águas em lugares secos; como a sombra de uma grande rocha em terra sedenta.”

Há muitos anos, viajava eu pelo continente, visitando algumas das galerias de arte da Alemanha, e vi em uma nova galeria de arte em Munique um quadro que causou uma impressão muito profunda em minha mente. Representava a aproximação de uma tempestade; as nuvens de trovão amontoavam-se espessas e ameaçadoras; as árvores curvavam-se ao primeiro assomo da procela que se avizinhava. Cavalos e gado corriam apavorados pelos campos, e um pequeno grupo de homens, mulheres e crianças, de corpos encurvados, rostos empalidecidos e terror estampado em cada olhar e cada gesto, fugia diante da tempestade em busca de um refúgio. Não creio que essa fosse a intenção do artista, mas sempre me pareceu que aquela obra era uma representação exata de toda vida humana. Todo homem e toda mulher precisam de um refúgio. Você pergunta: um refúgio contra o quê? Um refúgio contra quatro coisas.

1. Um refúgio necessário contra uma consciência acusadora.—Antes de tudo, cada um de nós precisa de um refúgio contra as acusações da nossa própria consciência. Todo homem e toda mulher aqui esta noite têm uma consciência, e todo homem e toda mulher aqui esta noite pecaram contra a própria consciência. Não há tormento como o tormento de uma consciência acusadora. Não precisamos recorrer à Palavra de Deus para descobri-lo. Encontramo-lo também na literatura pagã. Não foi um poeta cristão, mas um pagão de cerca do tempo de Cristo, o poeta latino Juvenal, quem disse:

“Crê-me: nenhum tormento que os poetas inventam

pode igualar a dor feroz e indizível

que sente aquele que, noite e dia, sem descanso,

leva no próprio peito a conta de si mesmo.”

Foi outro poeta pagão, ainda que vivesse em terra cristã, o poeta Lord Byron, quem escreveu:

“Assim expiram os de alma sombria,

ou vivem como o escorpião cercado de fogo;

assim se contorce a alma que o remorso dilacerou,

imprópria para a terra, não destinada ao céu;

trevas por cima, desespero por baixo,

em torno a escuridão, dentro de si a morte.”

Mas não precisamos recorrer aos poetas para descobrir os tormentos de uma consciência acusadora. Nós os encontramos ao nosso redor todos os dias, na vida e na experiência reais. Certa noite, ao fim de um culto, na igreja da qual sou agora pastor em Chicago, veio a mim uma mulher de rosto atormentado e disse: “Gostaria de falar com o senhor em particular.” Respondi: “Se a senhora vier ao meu gabinete amanhã às 2 horas da tarde, o pastor estará presente; e, se tiver algo a dizer, teremos prazer em ouvi-la.”

No dia seguinte, às 2 horas, a mulher veio ao meu gabinete, e o Sr. Hyde, o pastor, estava presente; e eu disse à mulher: “E então, qual é o problema?” Ela fez um esforço para falar, e não conseguiu. De novo eu disse: “Qual é o problema?” Novamente ela fez um esforço, e novamente não conseguiu. Pela terceira vez eu disse: “Qual é o problema? Não podemos ajudá-la se não nos contar o seu problema.” Então ela deixou escapar, ofegante: “Eu matei um homem. Foi há catorze anos, do outro lado do oceano Atlântico, na velha pátria, na escuridão de uma floresta; cravei um punhal na garganta de um homem, larguei o punhal e fugi. Ele foi encontrado na floresta com o punhal ao seu lado. Ninguém suspeitou de mim, mas todos pensaram que ele se havia suicidado. Fiquei ali dois anos, e ninguém jamais suspeitou de mim; mas eu sabia que o havia feito, e vivia atormentada, e por fim vim para a América para ver se encontrava paz aqui. Primeiro fui a Nova York e depois vim para Chicago, e estou aqui há doze anos, mas não encontrei paz. Muitas vezes vou ao lago, e fico de pé no cais, e olho para as águas escuras lá embaixo, e me lançaria nelas se não temesse o que possa haver além da morte.” Atormentada e caçada pela própria consciência por catorze anos! Um inferno na terra! Pois bem, alguém dirá: posso muito bem compreender como uma pessoa que cometeu ato tão horrendo como esse, manchando as mãos com sangue humano, haveria de ser atormentada pela consciência. Mas eu nunca fiz coisa semelhante. Pode ser; contudo você pecou; e, quando a consciência aponta para nós o dedo da acusação, não pesamos tanto assim a grandeza ou a pequenez do nosso pecado. Mas você diz: “Minha consciência não me perturba.” Pode ser, pois é um fato psicológico bem conhecido que a consciência às vezes dorme; mas a consciência nunca morre. Vem chegando o dia em que essa sua consciência adormecida despertará, e a sua consciência apontará para você o dedo da acusação; e ai do homem cuja consciência desperta e que não tem refúgio contra a própria consciência. Na cidade de Toronto, anos atrás, havia uma jovem que para lá viera do campo. Ela ouvira falar das diversões do lugar, e deixara o seu lar e para lá viera em busca de uma vida de prazeres, frequentando teatros, bailes e divertimentos dessa sorte; e, como tantas outras que vão para a grande cidade com o mesmo propósito, foi apanhada no turbilhão dos pecados da cidade e afundou, afundou, afundou, numa vida de vergonha. A consciência não a perturbava; mas certa noite os Fiske Jubilee Singers cantavam em Toronto, e alguns amigos convidaram a moça para ir ouvi-los, e ela foi. Por fim, chegaram àquele hino de estranho refrão:

“Minha mãe uma vez, minha mãe duas vezes,

minha mãe se alegrará;

no céu uma vez, no céu duas vezes,

minha mãe se alegrará.”

A pobre moça estava sentada lá em cima, na galeria, e, ao ouvir as notas daquele coro subirem até ela, toda a lembrança da sua infância voltou; era de novo uma criança, e estava outra vez em casa, no velho lar. Era noite; a lâmpada repousava sobre a mesa, e a sua mãe de doce semblante estava ali sentada, com a Bíblia aberta no colo, e ela, uma menininha de quatro anos, de cabelos dourados, ajoelhada junto ao joelho da mãe, aprendendo a orar.

Tudo lhe voltou de novo. Outra vez os Jubilee Singers chegaram àquele refrão:

“Minha mãe uma vez, minha mãe duas vezes,

minha mãe se alegrará;

no céu uma vez, no céu duas vezes,

minha mãe se alegrará.”

E, quando aquelas palavras vieram flutuando novamente até ela, o sangue quente subiu-lhe às faces, ela pôs-se de pé num salto e desceu correndo as escadas, para as ruas da grande cidade. Adiante, adiante, adiante, tão depressa quanto os seus pés, já cansados, a podiam levar, para além dos lampiões de gás, campo afora; e, na manhã seguinte, quando certo lavrador chegou à porta da sua casa de campo, ali estava a pobre moça, agarrada à soleira, morta! Caçada até a morte pela própria consciência.

Oh, há homens e mulheres aqui esta noite cujas consciências estão adormecidas, mas cujas consciências um dia despertarão; e ai do homem ou da mulher cuja consciência desperta e que não tem refúgio contra ela.

II. Um refúgio necessário contra o poder do pecado dentro de nós mesmos.—Em segundo lugar, precisamos de um refúgio contra o poder do pecado dentro de nós mesmos. Ora, todo homem e toda mulher aqui esta noite que se conheçam minimamente bem sabem que há dentro de si mesmos poderes do mal que são mais do que podem dominar pela própria força. Se há algum homem ou mulher que pense ter domínio completo sobre si mesmo, se há algum homem que pense ter poder para libertar-se, pela própria força, do pecado que traz dentro de si, esse homem está tristemente enganado. Há algumas pessoas aqui esta noite com o apetite dominador da bebida forte. Há outras que não se importam com isso, mas são escravizadas por outros pecados. Outras têm paixão pelo jogo. Outras não se importam com nenhuma dessas coisas, mas amam outras. Com outro é um gênio incontrolável; com outros é uma língua áspera, cruel, censuradora. Com uns é uma coisa e com outros é outra. Mas em cada homem e cada mulher dentre nós, dentro destas quatro paredes, há o poder do pecado dentro de nós mesmos, que é mais do que podemos dominar pela própria força. Precisamos de um refúgio contra o poder do pecado interior.

Lembro-me de uma noite em que um jovem veio a mim ao fim de uma reunião como esta, em Minneapolis, na América, e disse: “Ouvi o senhor falando na rua esta noite, e disse a mim mesmo: ‘esse homem pode me ajudar’, e vim para cá e fiquei durante todo o culto. Quer agora me ajudar?” Respondi que teria muito prazer em fazê-lo, se pudesse. Ele disse: “Escute; eu trabalhava lá na Pensilvânia, e comecei a levar uma vida desregrada. Ora,” disse ele, “o senhor sabe que uma vida desregrada custa dinheiro. Custava mais do que eu ganhava, e meti a mão na gaveta do dinheiro do meu patrão e tomei o dinheiro dele. É claro que fui apanhado, mas o meu patrão era um bom homem. Poderia ter-me mandado para a prisão; em vez disso, disse: ‘Você deve ir para o Noroeste. É uma terra nova; recomece a vida ali.’ Mandaram-me para cá, e agora consegui uma boa posição, como o senhor vê pela minha farda,” e ele apontou para ela. “Mas,” disse ele, “estou seguindo em Minneapolis exatamente o mesmo caminho que segui na Pensilvânia. Tenho medo de deixar este salão esta noite. Antes de me afastar um quarteirão daqui, encontrarei alguém que me conhece, e, tão certo como isso, estarei perdido.”

Você pode não ter fraqueza na direção em que este jovem a tinha, e, de novo, pode tê-la; mas todo homem e toda mulher aqui têm dentro de si o poder do pecado, que é mais do que podem dominar pela própria força. Precisamos de um refúgio contra o poder do pecado interior.

III. Um refúgio necessário contra o poder do diabo.—Em terceiro lugar, precisamos de um refúgio contra o poder do diabo. Lá na nossa terra há muitíssima gente sábia demais para crer na existência de um diabo pessoal. Eu creio na existência de um diabo pessoal. Vou dizer-lhes por quê. Em primeiro lugar, porque o velho Livro assim o diz, e tenho constatado que o homem que crê na Bíblia sempre acaba por sair-se melhor a longo prazo, e que o homem sábio demais e avançado demais para crer na Palavra de Deus acaba por sair-se pior a longo prazo, todas as vezes. Ora, houve um tempo em que eu era tão sábio que cria apenas na parte da Bíblia que fosse sábia o bastante para concordar comigo. Graças a Deus, esse tempo passou. Graças a Deus, ele abriu os meus olhos e os meus ouvidos, até que cheguei ao ponto em que sei—quem me dera ter tempo de contar-lhes como eu sei—que aquele Livro, do primeiro capítulo ao último, é a verdadeira Palavra de Deus. Ora, este Livro nos ensina que há um diabo pessoal. Vejam em 1 Pedro 5:8: “Porque o vosso adversário, o diabo, anda em derredor, rugindo como leão, buscando a quem possa devorar.” Efésios 6:11, 12: “Revesti-vos de toda a armadura de Deus, para que possais estar firmes contra as astutas ciladas do diabo. Porque não temos que lutar contra a carne e o sangue, mas, sim, contra os principados, contra as potestades, contra os príncipes das trevas deste mundo, contra as hostes espirituais da maldade nos lugares celestiais.” Mas, amigos, há outra razão pela qual creio em um diabo pessoal, e é esta: por causa do ensino da minha própria experiência e do meu bom senso. Anos atrás, um grande homem de ciência francês atravessava o deserto da Arábia sob a condução de um guia árabe. Quando o sol se punha no ocidente, o guia estendeu no chão o seu tapete de oração e começou a orar. Quando terminou, o homem de ciência o fitava com escárnio e perguntou-lhe o que fazia. Ele disse: “Estou orando.” “Orando! Orando a quem?” “A Alá, a Deus.” O homem de ciência disse: “Você já viu Deus?” “Não.” “Você já ouviu Deus?” “Não.” “Você já estendeu as mãos e tocou Deus e o sentiu?” “Não.” “Então você é um grande tolo por crer num Deus que nunca viu, um Deus que nunca ouviu, um Deus que nunca estendeu a mão e tocou.” O guia árabe nada disse. Recolheram-se para passar a noite, levantaram-se cedo na manhã seguinte, e, um pouco antes do nascer do sol, saíram da tenda. O homem de ciência disse ao guia árabe: “Havia um camelo em torno desta tenda esta noite.” Com um olhar peculiar nos olhos, o árabe disse: “Você viu o camelo?” “Não.” “Você ouviu o camelo?” “Não.” “Você estendeu a mão e tocou o camelo?” “Não.” “Pois é um estranho homem de ciência para crer num camelo que nunca viu, um camelo que nunca ouviu, um camelo em que nunca estendeu as mãos e tocou.” “Ah, mas,” disse o outro, “aqui estão as suas pegadas todas em volta da tenda.” Justamente então o sol nascia em todo o seu esplendor oriental, e, com um gracioso aceno da sua mão bárbara, o guia disse: “Eis as pegadas do Criador, e sabe que há um Deus.” Creio que o selvagem sem instrução levou a melhor no argumento. Amigos, vemos por toda parte, no magnífico universo, as pegadas do Criador. Mas, ai! vemos por toda parte, na sociedade humana, as pegadas do inimigo. Ora, basta andar pelas ruas de Jordão e você vê as pegadas de Satanás; você as vê nos seus antros de infâmia, nos rostos dos homens e das mulheres nas ruas, e, ai! ai! você vê as pegadas de Satanás nos lares de cultura e refinamento. Que significa que homens e mulheres de educação, homens e mulheres de refinamento, caiam sob o poder de todas essas estranhas ilusões, da Ciência Cristã, da Teosofia e de todo esse tipo de disparate? Significa que há um diabo{MD}astuto, sutil, magistral, assombroso—mais do que páreo para você e para mim em astúcia e poder. Precisamos de um refúgio contra a sutileza, a astúcia e o poder do diabo.

IV. Um refúgio necessário contra a ira que há de vir.—Em quarto lugar, precisamos de um refúgio contra a ira que há de vir. Há muitíssima gente que não crê que exista “uma ira que há de vir.” Eu creio. Por quê? Novamente, porque o velho Livro assim o diz. O velho Livro diz, como lhes mostrei ontem à noite, que “Deus determinou um dia em que há de julgar o mundo com justiça,” e Deus deu prova disso ao ressuscitar Jesus Cristo dentre os mortos. O velho Livro diz: “Há de haver um dia de ira e de revelação do justo juízo de um Deus santo e ultrajado!” Creio nisto porque a Bíblia assim o diz.

Outra razão pela qual creio que existe “uma ira que há de vir” é que o meu bom senso assim o diz. Vejam, aqui está um homem que enriquece explorando o próximo, enriquece roubando a viúva e o órfão. Fá-lo por meios legais. Ah, sim, é astuto demais para cair ao alcance da lei. Mas enriquece empobrecendo os outros. Aumenta em riqueza e é honrado e respeitado. Quando desce a rua na sua magnífica carruagem, o cavalheiro na rua vira-se e diz ao filho: “Ali vai o Sr. Fulano de Tal, um homem de rara habilidade para os negócios, um homem que é agora um dos nossos principais homens de capital. Espero, meu filho, que, quando cresceres, sejas tão bem-sucedido quanto ele.” Ele vive em honra, morre em honra, morre respeitado por todos—quase. E as vítimas da sua rapacidade, as vítimas da sua opressão, as vítimas da sua desonestidade jazem além, alvejando na cova dos indigentes, para onde foram prematuramente por causa da sua pilhagem. Pretende você dizer-me que não haverá um dia em que esses homens que viveram da riqueza arrancada à pobre viúva e ao órfão não terão de comparecer diante de um Deus justo e prestar contas disso, e receber o que nunca receberam neste mundo, a justa recompensa da sua desonestidade? Claro que há um dia de juízo; claro que há um inferno. Se não houver, então deveria haver. Vejam, aqui está um homem que atravessa a vida sem jamais dedicar a Deus um só pensamento de um ano para o outro. Deixa Deus de fora dos seus negócios, deixa Deus de fora da sua vida social, deixa Deus de fora dos seus estudos, deixa Deus de fora dos seus prazeres, e faz do dia de Deus um dia de prazer, o livro de Deus jamais aberto, o Filho de Deus pisado aos pés. E assim o homem viveu, e assim morre, atravessando o mundo a ignorar o Deus que o fez e deu o seu Filho para morrer na cruz a fim de salvá-lo. Pretende você dizer-me que não haverá um dia em que esse homem terá de comparecer diante de um Deus justo e responder a estas perguntas: “Que fizeste do meu dia?” “Que fizeste das minhas leis?” “Que fizeste da minha Palavra?” “Que fizeste, acima de tudo, do meu Filho?” Claro que há um dia de juízo. E você e eu precisamos de um refúgio contra ele, cada um de nós, pois cada um de nós pecou e destituído está da glória de Deus. São, pois, estas as quatro coisas contra as quais precisamos de um refúgio—a nossa própria consciência, o poder do pecado interior, o poder e a sutileza do diabo, e a ira que há de vir.

Haverá um refúgio? Leio de novo o meu texto: “E será aquele varão como um esconderijo contra o vento, e um refúgio contra a tempestade; como ribeiros de águas em lugares secos; como a sombra de uma grande rocha em terra sedenta.” Um varão será—quem é esse varão? Há um só homem que é um refúgio—o Deus-homem, Jesus Cristo. Ele é um refúgio contra a consciência. Contei-lhes parte de uma história, e agora lhes contarei o resto. Quando aquela mulher veio e me contou como fora atormentada pela consciência por catorze anos, tomei a Bíblia e disse-lhe: “Você crê no que está escrito neste livro?” Ela disse: “Sim, senhor, creio em tudo. Fui criada na Igreja Luterana!” “Muito bem,” eu disse, “escute!” (Isaías 53:6) “‘Todos nós andávamos desgarrados como ovelhas?’” Eu disse: “Isto é verdade a seu respeito?” “Ah, senhor,” ela disse, “é.” ”‘Cada um se desviava pelo seu caminho. ’” “Isto é verdade a seu respeito?” “Ah, sim, esse é o problema. É verdade.” Eu disse: “O que é você?” Ela disse: “Estou perdida.” “Muito bem, escute o restante: ‘E o Senhor fez cair sobre ele a iniquidade de nós todos.’ Ora,” eu disse, “quem é o ele?” Ela disse: “É Jesus Cristo.” “Pois bem, escute: ‘E o Senhor fez cair sobre Jesus Cristo a iniquidade de nós todos.’ Agora,” eu disse, “deixe a minha Bíblia representar o seu pecado, deixe a minha mão direita representar você, e a minha mão esquerda, Jesus Cristo.” Fechei a Bíblia e repeti o texto: “Todos nós andávamos desgarrados como ovelhas. Cada um se desviava pelo seu próprio caminho.” E passei a minha Bíblia para a outra mão e disse: “Onde está agora o seu pecado?” Ela disse: “Está sobre mim.” “Pois bem, escute: ‘O Senhor fez cair sobre ele a iniquidade de nós todos.’” E passei a Bíblia para a outra mão. “Onde está agora o seu pecado?” Ela hesitou e então disse: “Está sobre Jesus Cristo.” “Exato!”, eu disse. “Está sobre você ainda, então?” Passaram-se alguns instantes antes que falasse, e então irrompeu num grito de alegria: “Não, está sobre Jesus Cristo!” “Aquela mulher, que fora atormentada pela consciência por catorze anos, saiu do meu gabinete naquele dia com a paz de Deus no coração. Haverá aqui um homem ou uma mulher atormentado pela lembrança do passado? Cristo é um refúgio, e há paz esta noite para você nele.

Cristo é um refúgio contra o pecado interior. Conheci um jovem de boa família, altamente instruído, de nobres aspirações, mas completamente dominado pelo pecado numa das suas formas mais repugnantes. Tentou libertar-se, tentou ser um homem, mas falhou, e afundou, cada vez mais fundo, até que por fim estava em desespero e à beira da sepultura de um suicida; e, numa noite terrível, quando o desespero se abatera sobre a sua alma, clamou a Deus, por amor de Cristo, e Cristo o libertou. E nunca mais tornou a cair naquele pecado.

Em terceiro lugar, é um refúgio contra o poder do pecado. Conheço um homem na nossa terra natal—creio que nunca conheci na vida um homem mais completamente sob o poder de Satanás do que ele—um homem de brilhantes dons intelectuais, o orador mais notável que jamais ouvi, e, contudo, tinha decaído e caído sob o poder de Satanás, decaído até que todos os seus amigos o abandonaram, até que a sua esposa e os seus filhos andavam errantes, e ele era um vagabundo pelas ruas. O homem havia decaído tão baixo que, numa certa ocasião, me contaram que atirou a sua pobre esposa ao chão (uma das mais nobres mulheres que jamais permaneceram ao lado de um marido decaído) e a pisou com o calcanhar. Eu lhe disse: “John, você deveria estar arrependido.” Ele disse: “Pois eu não creio como o senhor. Não creio em Deus nem na sua Bíblia.” “Mas,” eu disse, “John, isso não faz diferença alguma; se você aceitar Jesus Cristo como o seu Salvador, ele o salvará; e, se não o aceitar, estará perdido.” Alguns meses depois, em outra cidade, ele subiu ao seu miserável sótão e lançou-se sobre Cristo, e Jesus Cristo saiu-lhe ao encontro e o salvou e o transformou; e hoje ele é um dos homens mais honrados da nossa terra. Não há mera especulação alguma na religião de Jesus Cristo. É uma realidade demonstrável dos dias de hoje. Não é apenas que Cristo salvou pessoas há mil e novecentos anos; ele as está salvando hoje em Londres.

Mais uma vez, Cristo é um refúgio contra a ira que há de vir. Ora, é claro que não posso provar isto pela experiência, pois jaz no futuro; mas posso prová-lo por um argumento que é irrespondível. O argumento é este: o Cristo que tem poder para salvar os homens do poder do pecado agora certamente tem poder para salvá-los das consequências do pecado no porvir. Não é este um bom argumento? Deixem-me acrescentar que qualquer religião que não esteja salvando você do poder do pecado hoje não o salvará das consequências do pecado na eternidade. Há muita religião neste mundo que é absolutamente inútil. As pessoas lhe dizem que são cristãs e que são religiosas. Estão fazendo as suas orações e praticando toda sorte de coisas. Vou fazer-lhe uma pergunta: “Você tem aquele tipo de fé em Jesus Cristo que o está salvando do poder do pecado hoje?” Se tem, você tem aquele tipo de fé em Jesus Cristo que o salvará das consequências do pecado no porvir. Mas, se você tem aquele tipo de fé em Jesus Cristo que, afinal, não é fé, que não o está salvando agora, você tem aquele tipo de fé em Jesus Cristo que não o salvará da pena do pecado no porvir.

Amigos, Jesus Cristo é um refúgio, um esconderijo contra a experiência e as suas acusações, contra o poder do pecado interior, contra o poder de Satanás, contra a ira que há de vir, contra tudo aquilo de que o homem precisa de um refúgio. Quem virá a este refúgio esta noite?