A Parábola do Semeador

“E, ajuntando-se uma grande multidão, e vindo ter com ele gente de todas as cidades, disse ele por parábola: ‘Um semeador saiu a semear a sua semente; e, quando semeava, uma parte caiu à beira do caminho, e foi pisada, e as aves do céu a comeram. E outra parte caiu sobre pedra e, nascida, secou-se, porque não tinha umidade. E outra caiu entre espinhos, e, crescendo com ela os espinhos, a sufocaram. E outra caiu em boa terra, e, nascida, produziu fruto, cento por um.’ Dizendo estas coisas, clamava: ‘Quem tem ouvidos para ouvir, ouça.’” Lucas 8:4-8.

No nosso país, quando um agricultor sai a semear, trabalha em geral num campo cercado, espalhando a semente do seu cesto por cada leira e sulco. Mas no Oriente, perto das pequenas cidades, a terra de lavoura era muitas vezes uma extensão aberta de chão. Estava dividida em diferentes propriedades, mas não havia cercas visíveis — apenas antigos marcos de divisa ou talvez pequenas fileiras de pedras.

Veredas atravessavam esses campos abertos. Os caminhos mais percorridos chamavam-se estradas, embora nada se parecessem com as nossas estradas calçadas — eram apenas trilhos bem batidos, endurecidos pelo uso constante. Havia também atalhos menores, abertos por viajantes que buscavam rotas mais seguras ou caminhos mais curtos. Com o tempo, também esses se tornavam gastos e firmes.

Quando o semeador saía a semear, trabalhava um solo que fora apenas arranhado por um arado simples e primitivo. Ali pretendia espalhar a maior parte da sua semente. Mas, como um caminho passava pelo meio do campo, a menos que deixasse sem uso uma faixa larga, alguma semente havia de cair no caminho. Noutro lugar, uma rocha podia erguer-se perto da superfície, coberta apenas por uma fina camada de terra. Ali também cairia semente.

E ainda noutro canto, o chão podia estar embaraçado com as raízes de urtigas e cardos.

O agricultor espalharia semente ali também, e tanto o trigo como as ervas daninhas cresceriam juntos — até que os espinhos, mais fortes, sufocassem as plantas novas, de modo que não produzissem fruto maduro.

Lembrar que a Bíblia foi escrita no Oriente, e que as suas imagens vêm daquele cenário, muitas vezes nos ajuda a entender o seu sentido com mais clareza do que se imaginássemos apenas os costumes agrícolas ingleses. O pregador do Evangelho é como aquele semeador. Ele não cria a semente; ela lhe é dada pelo seu divino Mestre. Ninguém pode criar sequer o menor grão que cresce na terra, muito menos a semente celestial que dá a vida eterna. O ministro vai ao seu Mestre em oração secreta e pede que lhe seja ensinado o evangelho. Assim, enche o seu cesto com a boa semente do reino.

Depois sai em nome do seu Mestre e espalha a preciosa verdade. Se soubesse exatamente onde estava o melhor solo — onde os corações já tinham sido preparados pela convicção —, poderia concentrar-se só ali. Mas, como não pode ver dentro dos corações humanos, tem de pregar o evangelho a toda criatura. Tem de espalhar a semente sobre corações endurecidos, sobre mentes distraídas e sobre os que estão enredados nos cuidados e prazeres deste mundo.

Deve deixar os resultados ao Senhor que lhe deu a semente. Não é responsável pela colheita; é responsável apenas por fazer a sua obra com fidelidade e diligência. Ainda que nenhuma espiga de trigo jamais alegrasse o ceifeiro, o semeador será recompensado pelo seu Mestre se plantou a semente certa com mãos cuidadosas. Sem essa certeza, como poderíamos deixar de clamar com o profeta: “Senhor, quem creu na nossa pregação? E a quem foi revelado o braço do Senhor?” (Isaías 53:1).

O nosso dever não é determinado pelo caráter dos nossos ouvintes, mas pelo mandamento do nosso Deus. Devemos pregar o evangelho, quer as pessoas escutem, quer recusem. Devemos semear junto a todas as águas. Seja qual for o estado dos corações, o ministro deve pregar — tanto à rocha como ao sulco, tanto ao caminho como ao campo lavrado.

Falarei agora das quatro espécies de ouvintes descritas na parábola do nosso Senhor. Primeiro, os que são como o caminho — ouvintes apenas. Segundo, os que são como o solo pedregoso — comovidos por um breve momento, mas sem fruto duradouro. Terceiro, os que estão entre espinhos — em quem a palavra começa a crescer, mas é sufocada pelos cuidados da vida, pela sedução das riquezas e pelos prazeres mundanos.

E, por fim, aquele pequeno grupo — que Deus o multiplique grandemente — o bom solo, em quem a Palavra produz fruto abundante.

I. O caminho. “Uma parte caiu à beira do caminho, e foi pisada, e as aves do céu a comeram.” Muitos de vocês não vêm ao culto em busca de uma bênção. Vocês não têm a intenção de adorar a Deus nem de serem transformados por aquilo que ouvem. Vocês são como o caminho, que nunca foi feito para ser um campo de trigo. Se ao menos uma semente da verdade viesse a crescer em vocês, seria tão surpreendente como trigo crescendo no meio de uma rua movimentada.

Se a semente for espalhada com habilidade, alguma pode repousar por um instante sobre os pensamentos de vocês. Talvez vocês não a entendam plenamente, mas, se for apresentada de modo atraente, poderão comentá-la por algum tempo — até que algo mais divertido lhes prenda a atenção. Mesmo esse pequeno benefício dura pouco. Logo vocês esquecem tudo o que ouviram.

Quiséramos poder esperar que a Palavra permanecesse em vocês, mas o coração de vocês está tão endurecido pelo tráfego constante que não há lugar onde a semente crie raiz. Satanás passa continuamente por cima dela com blasfêmias, concupiscências, mentiras e distrações vãs. O orgulho rola sobre ela como rodas pesadas. A cobiça a pisa até que fique dura como pedra.

A semente não encontra lugar de descanso. Os pensamentos correm de um lado para o outro sem cessar. A alma de vocês tornou-se um mercado onde tudo se negocia. Vocês andam ocupados comprando e vendendo, e no entanto não percebem que estão vendendo a verdade e comprando a própria ruína.

Vocês dizem que não têm tempo para pensar nas coisas espirituais. A estrada do coração de vocês está tão apinhada que não há espaço para a semente crescer. Se ela alguma vez começa a brotar, algum novo divertimento ou distração a esmaga antes que amadureça. Assim como o trigo jamais poderia crescer nas ruas mais movimentadas de uma cidade, também a verdade não pode crescer num coração cheio de ruído constante, orgulho, ansiedade e rebeldia contra Deus.

Já olhamos para essa beira de caminho endurecida; consideremos agora o que sucede à boa palavra quando cai sobre um coração assim.

A semente teria crescido se houvesse caído em solo apropriado. Mas caiu no lugar errado, e permanece tão seca como quando saiu da mão do semeador. A palavra do evangelho jaz sobre a superfície daquele coração, mas nunca entra nele. É como a neve que cai numa rua movimentada: toca o pavimento molhado, derrete e desaparece num instante. A palavra não tem tempo de despertar vida na alma. Repousa ali por um momento, mas nunca cria raiz nem produz qualquer efeito duradouro.

Por que vêm as pessoas ouvir, se a palavra nunca entra em seus corações? Essa pergunta muitas vezes nos deixou perplexos. Alguns não perderiam um domingo por nada. Gostam de reunir-se para o culto. Contudo, nenhuma lágrima lhes cai dos olhos. As suas almas nunca sobem ao céu em louvor. Não se unem verdadeiramente à confissão do pecado. Não pensam a sério no juízo vindouro nem no estado futuro das suas almas. Os seus corações são como ferro; o ministro bem poderia pregar a um monte de pedras.

O que traz aqui pecadores tão insensíveis? Às vezes parece que teríamos tanta esperança de converter feras selvagens como esses corações indomáveis e sem resposta. Terá desaparecido todo sentimento? Frequentam o culto meramente porque é respeitável? Ou vir ajuda-os a sentir-se mais à vontade nos seus pecados? Se ficassem em casa, a consciência talvez os incomodasse; mas, comparecendo, convencem-se de que são religiosos.

Oh, meus ouvintes, a condição de vocês poderia fazer chorar um anjo. O sol do evangelho brilha sobre o rosto de vocês, e no entanto os seus olhos continuam cegos. A música do céu soa em seus ouvidos, e no entanto vocês não a ouvem de verdade. Vocês sabem apreciar um belo giro de frase. Sabem admirar uma ilustração. Mas o sentido espiritual — o poder vivo que há na mensagem — vocês não o percebem. Vocês se sentam à festa das bodas, mas não provam do alimento. O céu se alegra pelas almas redimidas, e no entanto vocês permanecem não redimidos, sem Deus e sem Cristo. Ainda que lhes supliquemos, oremos por vocês e choremos por vocês, vocês continuam tão endurecidos e descuidados como sempre. Que Deus tenha misericórdia de vocês e quebrante o seu coração endurecido, para que a sua palavra habite dentro de vocês.

O quadro ainda não está completo. A passagem nos diz que as aves do céu devoraram a semente. Haverá aqui um ouvinte de beira de caminho? Talvez não pretendesse escutar com atenção hoje. Quando o sermão termina, alguém o convida para uma companhia duvidosa. Ele vai junto, e a boa semente é logo devorada.

Há muitas influências prontas a arrebatar o evangelho de um coração. O próprio diabo — a quem a Escritura chama de “o príncipe das potestades do ar” — está sempre ávido por roubar um bom pensamento.

E ele não trabalha sozinho. Tem inúmeros ajudantes. Um cônjuge, os filhos, amigos, inimigos, fregueses, credores — qualquer um destes pode tornar-se instrumento para consumir a semente, e muitas vezes conseguem. Que tragédia que a semente celestial venha a ser comida do diabo — que o grão de Deus alimente aves imundas.

Se você tem ouvido o evangelho desde a infância, quantas carroças cheias de sermões foram desperdiçadas em você? Nos seus anos de juventude, talvez tenha ouvido um pregador fiel que orava pela sua congregação até que os olhos lhe ficassem vermelhos de tanto chorar. Você se lembra dos domingos em que disse consigo mesmo: “Vou ao meu quarto e vou orar”? Mas não foi. As aves devoraram a semente, e você continuou no pecado.

Ainda agora, raramente você falta à igreja. Contudo, o evangelho cai sobre a sua alma como se caísse sobre ferro. A lei pode ser pregada com trovões — você não zomba dela, mas tampouco se comove.

Cristo pode ser levantado diante de você. As suas feridas podem ser descritas. O seu sangue pode ser posto diante dos seus olhos. Você pode ser instado com fervor a olhar para ele e viver. Mas é como semear à beira-mar.

Que farei por você? Ficarei aqui a chorar sobre este caminho endurecido? As minhas lágrimas não podem amolecê-lo; foi pisado por tempo demais. Trarei o arado do evangelho? A relha não consegue penetrar num solo tão compactado. Que fazer, então? Ó Deus, só tu sabes derreter o mais duro coração pelo precioso sangue de Jesus. Faze-o agora, nós te pedimos. Glorifica a tua graça, fazendo a boa semente viver e produzir uma colheita celestial.

Considere agora a segunda espécie de ouvinte. Alguma semente caiu sobre a rocha e, ao crescer, secou-se por falta de umidade. Você pode imaginar aquela rocha no meio do campo, coberta apenas por uma fina camada de terra. A semente cai ali como cai em toda parte. Brota depressa. Cresce com rapidez. Depois murcha e morre.

Só aqueles que amam profundamente as almas podem compreender as esperanças, alegrias e amargas decepções que esses lugares pedregosos têm causado. Há ouvintes cujos corações parecem brandos e receptivos. Enquanto outros nada sentem, estes se comovem visivelmente. Quer a mensagem fale do juízo, quer do amor de Cristo na cruz, eles se enternecem. Fortes impressões se produzem.

Resolvem mudar, mas adiam. Não são inimigos endurecidos de Deus. Parecem abertos e ansiosos. Cheios de alegria, dirigimos a mensagem a eles, e parece penetrar. Mas há uma armadura escondida sob a superfície. Nenhuma ferida duradoura se faz.

A Escritura os descreve assim: “E estes são, semelhantemente, os que foram semeados em pedregais: os que, ouvindo a palavra, logo com alegria a recebem. Mas não têm raiz em si mesmos, sendo, antes, temporários; depois, sobrevindo tribulação ou perseguição por causa da palavra, logo se escandalizam” (Marcos 4:16-17).

Não temos visto muitos que recebem a palavra com alegria? Não têm profunda convicção do pecado e, no entanto, logo professam fé em Cristo. A sua crença parece genuína. A semente brotou. Há uma folha verde. Damos graças a Deus, pensando que uma alma foi salva. Mas a nossa alegria é prematura. A mesma falta de profundidade que os fez responder depressa também os faz murchar quando a dificuldade chega.

Vemos isto com frequência. Alguém pede para entrar na igreja e nos conta quão profundamente um sermão o comoveu.

Dizem que creram de imediato e que nunca sentiram tal felicidade. Perguntamos sobre a convicção do pecado. Creem que foram convictos. O que sabem ao certo é que a religião lhes traz grande prazer.

Perguntamos se hão de perseverar, e estão confiantes de que sim. Tudo lhes parece novo. Afirmam odiar o que outrora amaram. E tudo isso aconteceu de repente, sem uma lavra profunda do coração. É como se um campo se cobrisse instantaneamente de trigo por encanto. Talvez sejam recebidos na comunhão. Em poucas semanas, tornam-se menos assíduos. Quando gentilmente corrigidos, explicam que a oposição tornou as coisas difíceis. Logo desaparecem por completo. Um pouco de escárnio ou de incômodo os fez recuar. O ministro sente-se como um agricultor que viu o seu campo verde e viçoso, apenas para acordar e encontrar cada broto destruído pela geada.

Se é trágico ser um ouvinte de beira de caminho, dificilmente é melhor ser como a rocha. Este segundo grupo dá mais esperança de início. Reúnem-se com entusiasmo, especialmente em torno de um novo ministro. Parecem devotos. Mas o tempo prova tudo. O que parecia forte revela-se raso. Quando chegam as provações, desvanecem-se.

Alguns de vocês talvez pertençam a este grupo. Vocês sentiram profundamente. Resolveram muitas vezes. Contudo, os anos passam e nada muda. Não há profundidade, nenhuma obra constante do Espírito. Deve permanecer assim?

Um dia a vida de vocês será lembrada como uma planta que brotou, mas nunca amadureceu? Que Deus não o permita.

Que o Espírito opere profunda e eficazmente em vocês, para que ainda produzam fruto para Deus e tragam honra a Cristo.

III. Tratarei brevemente da terceira classe, e que o Espírito de Deus me ajude a lidar fielmente com vocês.

“E outra caiu entre espinhos, e, crescendo com ela os espinhos, a sufocaram.” Ora, esta era boa terra. As duas primeiras espécies eram más; a beira do caminho não era o lugar próprio, a rocha não era uma situação adequada para o crescimento de planta alguma; mas esta é boa terra, pois produz espinhos.

Onde quer que um cardo brote e prospere, ali também o trigo prosperaria. Esta era terra rica e fértil; não é de admirar, portanto, que o agricultor fosse generoso ali e lançasse punhado após punhado sobre aquele canto do campo. Veja como fica contente quando, um ou dois meses depois, visita o lugar. A semente brotou. É verdade que há ali embaixo uma plantinha suspeita, mais ou menos do mesmo tamanho do trigo. “Ora!”, pensa ele, “isto não é nada, o trigo há de crescer mais do que ela. Quando estiver mais forte, sufocará esses poucos cardos que infelizmente se misturaram com ele.” Ah, senhor agricultor, você não entende o poder do mal, ou não sonharia assim! Ele volta, e a semente cresceu, há até trigo na espiga; mas os cardos, os espinhos e as sarças entrelaçaram-se uns nos outros, e o pobre trigo mal consegue um raio de sol. Está de tal modo sufocado por espinhos de todos os lados que parece bem amarelo; a planta está definhada. Mesmo assim continua a crescer, e até parece que dará um pouco de fruto. Ai, nunca chega a nada. Com ele o ceifeiro jamais enche o braço.

Temos esta classe muito numerosa entre nós. Estes ouvem a palavra e entendem o que ouvem.

Levam a verdade para casa; refletem sobre ela; chegam até ao ponto de fazer profissão de religião.

O trigo parece brotar e formar espiga; em breve chegará à perfeição. Não tenha pressa; estes homens e mulheres têm muitíssimo com que cuidar; têm os cuidados de um grande negócio; a sua empresa emprega tantas centenas; não se engane quanto à piedade deles — não têm tempo para ela. Dir-lhe-ão que precisam viver; que não podem descuidar deste mundo; que precisam, de algum modo, olhar pelo presente e que, quanto ao futuro, dar-lhe-ão a devida atenção mais adiante. Continuam a frequentar a pregação do evangelho, e a pobre folhinha atrofiada da religião vai crescendo de qualquer jeito.

Entretanto, enriqueceram; vêm ao lugar de culto de carruagem; têm tudo o que o coração pode desejar. Ah! agora a semente há de crescer, não é? Não, não.

Agora não têm cuidados; largaram a loja, vivem no campo; já não precisam perguntar: “De onde virá o dinheiro para pagar a próxima conta?” ou “Como sustentaremos uma família que só aumenta?” Agora têm demais em vez de muito pouco, pois têm riquezas, e são ricos demais para serem generosos de coração. “Mas”, diz alguém, “eles poderiam gastar as suas riquezas para Deus.” Certamente poderiam, mas não o fazem, pois as riquezas são enganosas. Precisam receber muita gente, acompanhar o mundo, e assim Cristo e a sua igreja ficam para trás.

Sim, mas começam a gastar as suas riquezas, e por certo venceram essa dificuldade, pois dão com generosidade à causa de Cristo e são liberais na caridade; a folhinha há de crescer, não é? Não, pois vejam agora os espinhos do prazer. A generosidade deles para com os outros implica generosidade para consigo mesmos; os seus prazeres, divertimentos e vaidades sufocam o trigo da verdadeira religião; os bons grãos da verdade do evangelho não podem crescer porque precisam comparecer àquela festa musical, àquele baile e àquela soirée, e assim não conseguem pensar nas coisas de Deus. Conheço vários exemplos desta classe. Conheci um, de alto posto nos círculos da corte, que me confessou desejar ser pobre, pois então talvez pudesse entrar no reino dos céus. Disse-me ele: “Ah, senhor, esta política, esta política, quem me dera livrar-me dela; está devorando a vida do meu coração. Não posso servir a Deus como quereria.”

Conheço outro, sobrecarregado de riquezas, que me disse: “Ah, senhor, é coisa terrível ser rico; ninguém consegue manter-se perto do Salvador com toda esta terra à sua volta.”

Ah, meus caros leitores, não pedirei que Deus os deite num leito de enfermidade, que os despoje de toda a riqueza e os reduza à pobreza; mas, oh, se ele o fizesse, e vocês salvassem as suas almas, seria o melhor negócio que jamais poderiam fazer. Se aqueles poderosos que agora se queixam de que os espinhos sufocam a semente pudessem abrir mão de todas as suas riquezas e prazeres, se os que vivem no luxo todos os dias pudessem tomar o lugar de Lázaro à porta, seria uma feliz mudança para eles, contanto que as suas almas fossem salvas. Um homem pode ser honrado e rico e ainda assim ir para o céu; mas será um trabalho árduo, pois “é mais fácil passar um camelo pelo fundo de uma agulha do que entrar um rico no reino de Deus.” Deus de fato faz alguns ricos entrarem no reino dos céus, mas dura é a sua luta. Calma, jovem, calma! Não se apresse a subir à riqueza! É um lugar onde muitas cabeças se transtornam. Não peça a Deus que o torne popular; os que têm popularidade cansam-se dela. Clame com Agur: “Não me dês nem pobreza nem riqueza.” Conceda-me Deus andar no justo meio, e que eu tenha sempre no coração aquela boa semente, que produzirá fruto cento por um para a sua própria glória.

IV. Encerro agora com o último caráter, a saber, a boa terra. Do bom solo, como você notará, temos apenas um em quatro. Será que um em cada quatro dos nossos ouvintes, com o coração bem preparado, receberá a Palavra?

O solo é descrito como “bom”; não que fosse bom por natureza, mas fora feito bom pela graça. Deus o havia arado; revolvera-o com o arado da convicção, e ali estava ele, em leiras e sulcos, como deve estar. Quando o evangelho foi pregado, o coração o recebeu, pois o homem disse: “É exatamente esta a bênção que eu quero. Misericórdia é o que um pecador necessitado precisa.” Assim, a pregação do evangelho trouxe consolo a este solo revolvido e arado. Desceu a semente para criar boa raiz. Em alguns casos produziu amor fervoroso, largueza de coração e uma dedicação de propósito de nobre espécie, como a semente que produz cento por um. O homem tornou-se um poderoso servo de Deus; gastou-se e foi gasto. Tomou o seu lugar nas primeiras fileiras do exército de Cristo, pôs-se na parte mais acesa da batalha e realizou feitos de coragem que poucos conseguiriam — a semente produziu cento por um. Caiu noutro coração da mesma espécie; o homem não podia fazer o máximo, mas ainda assim fez muito. Entregou-se a Deus e, no seu negócio, tinha uma palavra a dizer em favor do seu Senhor; no seu andar diário adornava discretamente a doutrina de Deus, seu Salvador — produziu sessenta por um. Depois caiu noutro, cujas habilidades e talentos eram pequenos; não podia ser uma estrela, mas seria um pirilampo; não podia fazer como os maiores, mas contentava-se em fazer algo, por mais humilde que fosse.

A semente havia produzido nele dez por um, talvez vinte por um. Quantos há desta espécie aqui? Haverá um que ore consigo mesmo: “Ó Deus, sê propício a mim, pecador”? A semente caiu no lugar certo. Alma, a sua oração será ouvida. Deus nunca põe numa pessoa o anseio pela misericórdia sem tencionar concedê-la. Sussurra outro: “Ah, se eu pudesse ser salvo!”? Creia no Senhor Jesus Cristo, e você, sim, você, será salvo. Você tem sido o principal dos pecadores? Confie em Cristo, e os seus grandes pecados desaparecerão como uma mó que se afunda sob a corrente. Não haverá aqui ninguém que confie no Salvador? Será possível que o Espírito esteja totalmente ausente? que não esteja agindo em uma só alma? não dando vida a um só espírito? Oraremos para que ele desça agora, para que a palavra não seja em vão.