A Primavera no Coração

“Tu visitas a terra, e a regas. Tu a enriqueces grandemente… Tu a abençoas com uma colheita.” — de Salmos 65:9–10

Este capítulo é para quem sente que a própria fé é pequena — pequena demais para contar.

Imagine os primeiríssimos dias da primavera. O campo ainda parece só lama nua, fria e rachada. Mas, se você se abaixar e olhar de perto, ali — rompendo a terra dura — está o menor broto verde de trigo. Não é grande coisa. Dá para confundir com mato, ou nem perceber. Mas ele está vivo, e é o começo de toda a colheita.

Spurgeon diz que esse primeiro broto verde é exatamente a cara dos primeiros movimentos de Deus numa pessoa — e o ponto central do capítulo é: não despreze o broto por ser pequeno. Jesus descreveu como funciona — “primeiro a erva, depois a espiga, e por fim o grão cheio” — nessa ordem, de propósito. Ninguém colhe o trigo maduro no primeiro dia. Então, se a sua fé está no estágio de broto verde, você não está fracassando. Você está no tempo certo.

Como é o broto verde numa pessoa de verdade? Aqui Spurgeon é lindamente gentil. Não são grandes experiências dramáticas. É um querer sincero — um desejo real, por mais fraco que seja, de conhecer a Deus e estar em paz com ele. É uma oração que mal dá para chamar de oração — às vezes só um “Ah”, ou um suspiro, ou uma lágrima que você não saberia explicar. É perceber que você quer, de verdade, estar onde se fala de Deus. É o comecinho de confiar em Jesus, mesmo sem conseguir explicar isso direitinho. Coisas minúsculas. Coisas reais. Brotos verdes.

E aqui vem a parte mais terna: Deus vê esses brotos. O salmo diz que o próprio Deus rega a terra e abençoa “o que brota” — aquele pequeno nascer que ninguém mais nota. Spurgeon lembra que Deus presta tanta atenção aos pequenos movimentos dentro de você que, segundo a Bíblia, ele guarda as suas lágrimas num odre. O broto que alguém pisaria sem nem olhar é justamente o broto do qual Deus se abaixa para cuidar.

Ele dá algumas imagens lindas para isso. Os pastores, diz ele, passam a noite acordados na época em que as ovelhas dão cria — ninguém deixa o recém-nascido se virar sozinho; você cuida dele exatamente porque é novo e frágil. É assim que Deus trata uma fé recém-nascida, e é assim que cristãos mais velhos deveriam tratar os mais novos — com delicadeza, sem pisar no broto verde por ele ainda não ser um campo inteiro. E ele diz uma coisa para você guardar, se você se sente iniciante: uma macieira carregada de frutos é uma bela visão, mas uma macieira em flor é ainda mais linda. Existe uma beleza especial na fase do começo. Deus não está batendo o pé, impaciente, esperando você ficar impressionante. Ele se alegra com a flor.

Mais uma, porque é muito fiel ao jeito como a fé costuma começar: às vezes um passarinho, perseguido por um gavião, voa direto para o peito de uma pessoa em busca de proteção. O medo o empurra para o único refúgio que ele encontra. Spurgeon diz que, no começo, correr para Deus muitas vezes é assim — não um passo calmo e confiante, mas uma disparada assustada e desesperada rumo à única coisa segura. E isso conta. É o passarinho pousando exatamente onde deveria.

Então, se você vem achando, lá no fundo, que a sua fé não conta porque é pequena, ou vacilante, ou recém-começada — este capítulo é Deus dizendo o contrário. O broto verde não é menos real do que a colheita. Ele é a colheita, no começo.

Uma coisa para fazer se a sua fé parece pequena demais para importar: pare de compará-la com o campo inteiro de outra pessoa e faça a única coisa que um broto verde faz — continue crescendo em direção à luz. Faça a pequena oração. Esteja onde Deus está. Proteja o broto em vez de desprezá-lo. O que Deus começou, Deus rega.