Geada e Degelo

“Ele dá a neve como lã, e espalha a geada como cinzas… Ele envia a sua palavra, e os derrete. Ele faz o seu vento soprar, e as águas fluem.” — Salmos 147:16–18

Pense em como a geada é estranha. Uma noite fria e o mundo inteiro fica duro, branco e trancado. Aí sopra um vento morno, passam algumas horas, e tudo vira água como se nada tivesse acontecido. Ninguém apertou um botão. Nenhuma máquina fez isso. O primeiro ponto de Spurgeon é um que a gente passa direto sem notar: a Bíblia não diz “o tempo congelou”. Ela diz: “Ele dá a neve. Ele espalha a geada. Ele envia a sua palavra, e os derrete.” Deus, diretamente, pessoalmente, com uma palavra e um sopro. Sem esforço nenhum, sem fazer força. Ele simplesmente fala e o inverno chega; fala de novo e o inverno vai embora.

Agora veja Spurgeon fazer o que ele sempre faz — transformar o clima em você. Porque essas mesmas duas forças, a geada e o degelo, são exatamente o jeito como Deus trabalha num coração humano.

Primeiro vem a geada. Existe um vento frio chamado a verdade sobre você mesmo, e quando ele sopra, congela todas as desculpas confortáveis em que você estava se apoiando. De repente você enxerga com clareza: aquilo que você fez foi errado mesmo; você realmente não consegue consertar a si mesmo; você não é a pessoa boa que achava que era. É uma sensação de estar exposto, tremendo — como ficar do lado de fora e o frio achar cada furo do seu casaco. Spurgeon diz que a lei (Deus mostrando a verdade para você) faz isso de propósito. Não é crueldade. É a geada que precisa vir primeiro.

Mas — e esta é a parte que você precisa ouvir — a geada sozinha não salva ninguém. Sozinha, a geada só deixa a terra dura como ferro; ela quebra o arado que tentar trabalhar nela. Se tudo o que você recebe é aquela sensação fria e exposta de “sou culpado e não consigo consertar isso”, e nada vem depois, ela não amolece você — ela endurece você até o desespero. Muita gente fica presa exatamente aqui. Sente a geada, decide que não tem mais jeito e congela de vez.

Não é aí que Deus quer deixar você. Depois vem o degelo. Sopra um vento morno do sul — a boa notícia de que Deus perdoa, de que Jesus já pagou pelo erro, de que você é realmente querido — e o coração congelado derrete. E aqui está a parte linda em que Spurgeon insiste: o mesmo Deus faz as duas coisas. O pregador não consegue degelar você. Um culto não consegue. Se esforçar muito não consegue. Aquele que mandou a geada é o único que pode mandar o vento morno, e ele tem toda a intenção de mandar. Spurgeon aponta para o ladrão que morria ao lado de Jesus — congelado num minuto e, naquela mesma tarde, derretido por completo: “Hoje estarás comigo no Paraíso.” Deus consegue fazer isso rápido assim.

Existe uma imagem antiga de uma nuvem de tempestade escura parada bem em cima de você, e então o vento muda e a varre do céu de uma vez — essa é a promessa de Deus sobre os pecados de uma pessoa perdoada: “Apaguei as tuas transgressões como uma nuvem espessa” (Isaías 44:22). Sumiu. Céu limpo.

Então, se você está na geada agora — aquela sensação fria, de ter sido pego, de vergonha de si mesmo — não leia isso como o fim da história. Leia como a primeira metade de uma frente de tempo em duas partes. O congelamento é real, mas nunca foi feito para ser permanente. Ele está ali para quebrar a terra dura, para que o degelo possa fazer o seu trabalho.

Uma coisa para fazer se a geada encontrou você: não tente se aquecer com desculpas, e não congele no “não tenho jeito”. Faça a única coisa que olha na direção certa — peça ao Deus que mandou o frio que mande o degelo. “Deus, eu não consigo derreter meu próprio coração. Manda o vento morno.” Essa oração é você se virando para encarar o sol.