A Fazenda do Preguiçoso

“Passei pelo campo do preguiçoso, pela vinha do homem falto de entendimento. Eis que estava tudo coberto de espinhos. A sua superfície estava coberta de urtigas, e o seu muro de pedra estava derrubado. Então observei, e refleti bem sobre isso. Eu vi e recebi instrução.” — Provérbios 24:30–32

Salomão passa por uma fazenda e ela o faz parar na hora — não por causa do que alguém fez com ela, mas por causa do que ninguém fez. Espinhos por todo lado. Urtigas na altura do joelho. O muro em ruínas. E Salomão, que é sábio, não só balança a cabeça e segue em frente. Ele estuda aquilo. Ele diz: “Eu vi e recebi instrução.” Uma pessoa sábia consegue aprender alguma coisa até com uma bagunça.

Então aqui vai a primeira coisa a notar, e é nela que o capítulo inteiro gira: o dono dessa fazenda nunca fez nada de errado com ela. Ele simplesmente não fez nada. Não plantou cardos. Não sabotou o muro. Só deixou o lugar de lado — e “deixado de lado” é exatamente como um campo vira uma selva. Salomão o chama de “homem falto de entendimento.” Não é mau. Não é cruel. É só alguém que não quis se dar ao trabalho.

E essa é a armadilha, porque a gente costuma pensar na preguiça como algo neutro. Não fazer nada parece seguro. Parece que pelo menos você não está piorando nada. Mas um campo prova que isso é mentira. A terra nunca fica vazia. Se você não planta trigo nela, ela produz mato — sozinha, sem esforço nenhum. Erva daninha não precisa ser plantada; ela se planta sozinha no segundo em que você para de arrancá-la. Spurgeon fala sem rodeios: se você está parado na obra de Deus, está ocupado na obra do diabo. Não existe uma terceira opção em que nada cresce.

A sua vida é esse campo. As partes de que você não cuida não ficam ali esperando educadamente por você. Elas se enchem de alguma coisa. A oração que você vive querendo começar, o hábito que você vive querendo largar, a amizade com Deus em que você vive querendo investir de verdade — deixe tudo isso de lado e nada fica no zero. As urtigas tomam conta.

O que torna o preguiçoso tão fácil de reconhecer é o bordão dele: depois. Spurgeon o imagina na cama. “Só mais um pouco de sono. Mais um pouco de cochilo. Mais um pouco de cruzar as mãos.” Daqui a pouco ele vai se levantar e mostrar do que é capaz. Ao meio-dia, ainda vai se levantar logo. À noite, ainda tem a intenção. Ele pretende de verdade levar Deus a sério — um dia. Pretende orar, pretende mudar, pretende colocar tudo em ordem. E o mais terrível é que ele está sendo sincero. Não está mentindo. Ele só nunca começa de fato, e o “eu chego lá” vira, em silêncio, a história da vida inteira dele.

Porque é isto que boas intenções realmente são: nada. Um campo não liga para o quanto você sinceramente planejou capiná-lo. Entre querer fazer uma coisa e fazê-la existe um abismo que nenhuma sinceridade atravessa. Você pode estar sendo totalmente sincero com o seu “segunda-feira eu começo” e ainda estar no meio de uma selva um ano depois, tendo tido boas intenções o tempo todo.

Não deixe que esse seja o relatório do seu campo. Tudo de bom que já cresceu na vida de alguém precisou ser plantado e cuidado — nada disso chegou por acaso. O mato vem de graça. O trigo é a parte que você precisa querer o bastante para trabalhar por ela.

Uma coisa para fazer hoje — não na segunda, hoje: escolha aquele canto da sua vida com Deus que você vive “querendo resolver” e dê o menor passo real nele na próxima hora. Não um plano. Uma ação. O motivo de fazer agora é simples: toda a doença do preguiçoso é a palavra “depois”, e a única cura é “agora”.