La parabole du semeur

« Une grande foule s’étant assemblée, et des gens étant venus de diverses villes auprès de lui, il dit cette parabole : “Un semeur sortit pour semer sa semence. Comme il semait, une partie de la semence tomba le long du chemin : elle fut foulée aux pieds, et les oiseaux du ciel la mangèrent. Une autre partie tomba sur le roc : quand elle fut levée, elle sécha, parce qu’elle n’avait point d’humidité. Une autre partie tomba au milieu des épines : les épines crûrent avec elle, et l’étouffèrent. Une autre partie tomba dans la bonne terre : quand elle fut levée, elle donna du fruit au centuple.” Après avoir ainsi parlé, Jésus dit à haute voix : “Que celui qui a des oreilles pour entendre entende !” » Luc 8:4-8.

Dans notre pays, quand un cultivateur sort pour semer, il travaille d’ordinaire dans un champ clos, répandant la semence de sa corbeille sur chaque billon et chaque sillon. Mais en Orient, près des petites villes, les terres cultivées étaient souvent une étendue de sol ouvert. Elles étaient réparties en propriétés diverses, mais il n’y avait aucune clôture visible — seulement d’antiques bornes ou peut-être de petites levées de pierres.

Des sentiers traversaient ces champs ouverts. Les plus fréquentés étaient appelés grands chemins, bien qu’ils n’eussent rien de commun avec nos routes pavées — de simples pistes bien battues, durcies par un usage constant. Il y avait aussi de plus petits sentiers latéraux, tracés par les voyageurs en quête d’itinéraires plus sûrs ou de raccourcis. Avec le temps, eux aussi devenaient usés et fermes.

Quand le semeur sortait pour semer, il travaillait une terre qu’avait à peine égratignée une charrue simple et primitive. Il visait à répandre là le plus gros de sa semence. Mais comme un sentier traversait le milieu du champ, à moins qu’il ne laissât une large bande inutilisée, une partie de la semence tombait sur le sentier. À un autre endroit, un roc pouvait affleurer près de la surface, recouvert seulement d’une mince couche de terre. La semence y tombait aussi.

Dans un autre coin encore, le sol pouvait être enchevêtré de racines d’orties et de chardons.

Le cultivateur y répandait aussi de la semence, et le grain comme les mauvaises herbes croissaient ensemble — jusqu’à ce que les épines, plus fortes, étouffent les jeunes plants, en sorte qu’ils ne produisaient aucun fruit mûr.

Se souvenir que la Bible a été écrite en Orient, et que ses images proviennent de ce cadre, nous aide souvent à en saisir le sens plus clairement que si nous ne nous représentions que les usages agricoles anglais. Le prédicateur de l’Évangile est comme ce semeur. Il ne crée pas la semence ; elle lui est donnée par son Maître divin. Nul ne peut créer même le plus petit grain qui pousse dans la terre, encore moins la semence céleste qui donne la vie éternelle. Le ministre va vers son Maître dans la prière secrète et demande à être instruit de l’Évangile. Ainsi remplit-il sa corbeille de la bonne semence du royaume.

Puis il sort au nom de son Maître et répand la précieuse vérité. S’il savait exactement où se trouve la meilleure terre — où des cœurs ont déjà été préparés par la conviction — il pourrait ne se concentrer que là. Mais comme il ne peut voir dans le cœur des hommes, il doit prêcher l’Évangile à toute créature. Il doit répandre la semence sur des cœurs endurcis, sur des esprits distraits, et sur ceux qui sont enlacés dans les soucis et les plaisirs de ce monde.

Il doit laisser les résultats au Seigneur qui lui a donné la semence. Il n’est pas responsable de la moisson ; il n’est responsable que de faire son œuvre fidèlement et avec diligence. Quand même pas un seul épi de grain ne réjouirait jamais le moissonneur, le semeur sera néanmoins récompensé par son Maître s’il a semé la bonne semence d’une main soigneuse. Sans cette assurance, comment éviterions-nous de crier avec le prophète : « Seigneur, qui a cru à ce qui nous était annoncé ? Qui a reconnu le bras de l’Éternel ? » (Ésaïe 53:1) ?

Notre devoir n’est pas déterminé par le caractère de nos auditeurs, mais par le commandement de notre Dieu. Nous devons prêcher l’Évangile, que les hommes écoutent ou refusent. Nous devons semer au bord de toutes les eaux. Quel que soit l’état des cœurs, le ministre doit prêcher — au roc comme au sillon, au sentier comme au champ labouré.

Je vais maintenant parler des quatre sortes d’auditeurs décrites dans la parabole de notre Seigneur. Premièrement, ceux qui sont comme le sentier — auditeurs seulement. Deuxièmement, ceux qui sont comme le terrain pierreux — brièvement émus, mais sans fruit durable. Troisièmement, ceux qui sont parmi les épines — où la parole commence à croître, mais est étouffée par les soucis de la vie, la séduction des richesses et les plaisirs du monde.

Et enfin ce petit groupe — que Dieu veuille grandement l’accroître — la bonne terre, en qui la Parole produit un fruit abondant.

I. Le sentier « Une partie tomba le long du chemin : elle fut foulée aux pieds, et les oiseaux du ciel la mangèrent. » Beaucoup d’entre vous ne viennent pas au culte en cherchant une bénédiction. Vous n’avez pas l’intention d’adorer Dieu ni d’être changés par ce que vous entendez. Vous êtes comme le sentier, jamais destiné à être un champ de blé. Si même une seule semence de vérité venait à croître en vous, ce serait aussi surprenant que du blé poussant au milieu d’une rue passante.

Si la semence est adroitement répandue, une partie peut reposer un instant sur vos pensées. Vous ne la comprenez peut-être pas pleinement, mais si elle est présentée de façon attrayante, vous pourriez en discuter un temps — jusqu’à ce que quelque chose de plus divertissant retienne votre attention. Même ce petit profit est de courte durée. Bientôt vous oubliez tout ce que vous avez entendu.

Nous voudrions pouvoir espérer que la Parole demeurera en vous, mais votre cœur est si durci par un trafic incessant qu’il n’y a nulle place où la semence puisse prendre racine. Satan y passe continuellement avec des blasphèmes, des convoitises, des mensonges et de vaines distractions. L’orgueil y roule comme de lourdes roues. La cupidité le foule aux pieds jusqu’à le rendre dur comme la pierre.

La semence ne trouve aucun lieu de repos. Les pensées vont et viennent sans cesse. Votre âme est devenue une place de marché où tout se négocie. Vous êtes occupé à acheter et à vendre, sans vous rendre compte que vous vendez la vérité et achetez votre propre perdition.

Vous dites que vous n’avez pas le temps de penser aux choses spirituelles. Le chemin de votre cœur est si encombré qu’il n’y a nulle place pour que la semence croisse. Si jamais elle commence à germer, quelque nouveau divertissement ou quelque distraction l’écrase avant qu’elle mûrisse. De même que le grain ne pourrait jamais pousser dans les rues les plus passantes d’une ville, de même la vérité ne peut croître dans un cœur rempli d’un bruit incessant, d’orgueil, d’inquiétude et de révolte contre Dieu.

Nous avons considéré ce bord de chemin endurci ; considérons maintenant ce qu’il advient de la bonne parole quand elle tombe sur un tel cœur.

La semence aurait poussé si elle était tombée sur une terre convenable. Mais elle est tombée au mauvais endroit, et elle demeure aussi sèche que lorsqu’elle a quitté la main du semeur. La parole de l’Évangile repose à la surface de ce cœur, mais n’y entre jamais. C’est comme la neige tombant sur une rue passante : elle touche le pavé mouillé, fond, et disparaît aussitôt. La parole n’a pas le temps d’éveiller la vie dans l’âme. Elle y repose un instant, mais n’y prend jamais racine et ne produit aucun effet durable.

Pourquoi les hommes viennent-ils écouter si la parole n’entre jamais dans leur cœur ? Cette question nous a souvent laissés perplexes. Certains ne manqueraient un dimanche pour rien au monde. Ils aiment se rassembler pour le culte. Pourtant aucune larme ne tombe de leurs yeux. Leur âme ne monte jamais au ciel dans la louange. Ils ne s’unissent pas vraiment à la confession du péché. Ils ne pensent pas sérieusement au jugement à venir ni à l’état futur de leur âme. Leur cœur est comme le fer ; autant vaudrait pour le ministre prêcher à un tas de pierres.

Qu’est-ce qui amène ici de tels pécheurs insensibles ? Il semble parfois que nous aurions autant d’espoir de convertir des bêtes sauvages que ces cœurs indomptés et rétifs. Tout sentiment a-t-il disparu ? Les hommes assistent-ils au culte simplement parce que c’est respectable ? Ou bien venir les aide-t-il à se sentir plus à l’aise dans leurs péchés ? S’ils restaient à l’écart, la conscience les troublerait peut-être ; mais en assistant, ils se persuadent qu’ils sont religieux.

Ô mes auditeurs, votre condition pourrait faire pleurer un ange. Le soleil de l’Évangile brille sur votre visage, et pourtant vos yeux demeurent aveugles. La musique du ciel résonne à vos oreilles, et pourtant vous ne l’entendez pas vraiment. Vous savez apprécier un tour de phrase. Vous savez admirer une image. Mais le sens spirituel — la puissance vivante au cœur du message — vous ne le saisissez pas. Vous êtes assis au festin des noces, mais vous ne goûtez pas les mets. Le ciel se réjouit des âmes rachetées, et pourtant vous demeurez non rachetés, sans Dieu et sans Christ. Bien que nous vous suppliions, priions pour vous et pleurions sur vous, vous demeurez aussi endurcis et insouciants qu’auparavant. Que Dieu vous fasse miséricorde et rompe votre cœur dur, afin que sa parole demeure au dedans de vous.

Le tableau n’est pas encore complet. Le passage nous dit que les oiseaux du ciel dévorèrent la semence. Y a-t-il ici un auditeur du bord du chemin ? Peut-être n’avait-il pas l’intention d’écouter attentivement aujourd’hui. Quand le sermon s’achève, quelqu’un l’invite en une compagnie douteuse. Il l’accompagne, et la bonne semence est vite dévorée.

Il y a bien des influences prêtes à arracher l’Évangile d’un cœur. Le diable lui-même — que l’Écriture appelle le « prince de la puissance de l’air » — est toujours empressé de dérober une bonne pensée.

Et il ne travaille pas seul. Il a d’innombrables auxiliaires. Un conjoint, des enfants, des amis, des ennemis, des clients, des créanciers — chacun d’eux peut devenir un instrument pour consumer la semence, et souvent ils y réussissent. Quelle tragédie que la semence céleste devienne la nourriture du diable — que le grain de Dieu nourrisse des oiseaux impurs !

Si vous avez entendu l’Évangile depuis l’enfance, combien de charretées de sermons ont été gaspillées pour vous ? Dans vos jeunes années, vous avez peut-être entendu un prédicateur fidèle qui priait pour son assemblée jusqu’à en avoir les yeux rougis de larmes. Vous souvenez-vous des dimanches où vous vous disiez : « J’irai dans ma chambre et je prierai » ? Mais vous ne l’avez pas fait. Les oiseaux dévorèrent la semence, et vous avez continué dans le péché.

Aujourd’hui encore, vous êtes rarement absent du culte. Pourtant l’Évangile tombe sur votre âme comme s’il tombait sur du fer. La loi peut être prêchée avec un fracas de tonnerre — vous ne vous en moquez pas, mais vous n’en êtes pas non plus ému.

Christ peut être élevé devant vous. Ses plaies peuvent être décrites. Son sang peut être placé sous vos yeux. On peut vous presser instamment de regarder à lui et de vivre. Mais c’est comme semer la semence au bord de la mer.

Que ferai-je pour vous ? Me tiendrai-je ici à pleurer sur ce sentier endurci ? Mes larmes ne peuvent l’amollir ; il a été foulé trop longtemps. Apporterai-je la charrue de l’Évangile ? Le soc ne peut pénétrer un sol si tassé. Quoi donc ? Ô Dieu, toi seul sais amollir le cœur le plus dur par le sang précieux de Jésus. Fais-le maintenant, nous t’en prions. Glorifie ta grâce en faisant vivre la bonne semence pour qu’elle produise une moisson céleste.

Considérez maintenant la deuxième sorte d’auditeur. Une partie de la semence tomba sur le roc, et, quand elle fut levée, elle sécha parce qu’elle manquait d’humidité. Vous pouvez vous représenter ce roc au milieu du champ, recouvert seulement d’une mince couche de terre. La semence y tombe comme partout ailleurs. Elle germe vite. Elle croît rapidement. Puis elle se dessèche et meurt.

Seuls ceux qui aiment profondément les âmes peuvent comprendre les espoirs, les joies et les amères déceptions que ces endroits pierreux ont causés. Il y a des auditeurs dont le cœur paraît tendre et sensible. Tandis que d’autres ne ressentent rien, ceux-là sont visiblement émus. Que le message parle du jugement ou de l’amour de Christ à la croix, ils sont remués. De fortes impressions se produisent.

Ils résolvent de changer, et pourtant ils diffèrent. Ce ne sont pas des adversaires endurcis de Dieu. Ils paraissent ouverts et empressés. Nous réjouissant, nous dirigeons vers eux le message, et il semble pénétrer. Mais il y a une armure cachée sous la surface. Nulle blessure durable n’est faite.

L’Écriture les décrit ainsi : « Les autres, pareillement, reçoivent la semence dans les endroits pierreux ; quand ils entendent la parole, ils la reçoivent d’abord avec joie ; mais ils n’ont pas de racine en eux-mêmes, ils manquent de persistance, et, dès que survient une tribulation ou une persécution à cause de la parole, ils y trouvent une occasion de chute » (Marc 4:16-17).

N’avons-nous pas vu beaucoup de gens recevoir la parole avec joie ? Ils n’ont aucune conviction profonde de péché, et pourtant ils professent vite la foi en Christ. Leur croyance paraît sincère. La semence a germé. Il y a une tige verte. Nous rendons grâce à Dieu, pensant qu’une âme a été sauvée. Mais notre joie est prématurée. Le même manque de profondeur qui les a fait répondre vite les fait aussi se dessécher quand vient la difficulté.

Nous voyons cela souvent. Quelqu’un demande à se joindre à l’Église et nous raconte combien un sermon l’a profondément ému.

Il dit avoir cru sur-le-champ et n’avoir jamais ressenti un tel bonheur. Nous l’interrogeons sur la conviction de péché. Il croit avoir été convaincu. Ce qu’il sait avec certitude, c’est que la religion lui procure un grand plaisir.

Nous lui demandons s’il persévérera, et il est sûr que oui. Tout lui semble nouveau. Il affirme haïr ce qu’il aimait jadis. Et tout cela s’est produit soudainement, sans labourage profond du cœur. C’est comme si un champ s’était instantanément couvert de blé par magie. Peut-être est-il reçu dans la communion. En quelques semaines, il est moins assidu. Repris avec douceur, il explique que l’opposition a rendu les choses difficiles. Bientôt il disparaît tout à fait. Un peu de moquerie ou de désagrément l’a fait reculer. Le ministre se sent comme un cultivateur qui a vu son champ vert et florissant, pour se réveiller et trouver chaque pousse détruite par la gelée.

S’il est tragique d’être un auditeur du bord du chemin, il n’est guère préférable d’être comme le roc. Ce deuxième groupe donne plus d’espoir au début. Ils se rassemblent avec empressement, surtout autour d’un nouveau ministre. Ils semblent dévoués. Mais le temps éprouve tout. Ce qui paraissait solide se révèle superficiel. Quand les épreuves viennent, ils s’effacent.

Certains d’entre vous appartiennent peut-être à ce groupe. Vous avez ressenti profondément. Vous avez souvent pris des résolutions. Pourtant les années passent, et rien ne change. Il n’y a nulle profondeur, nulle œuvre constante de l’Esprit. Doit-il en rester ainsi ?

Faudra-t-il qu’un jour votre vie soit rappelée comme une plante qui a germé mais n’a jamais mûri ? À Dieu ne plaise.

Que l’Esprit œuvre profondément et efficacement en vous, afin que vous portiez encore du fruit pour Dieu et rendiez honneur à Christ.

III. Je traiterai brièvement de la troisième catégorie, et que l’Esprit de Dieu m’aide à agir fidèlement envers vous.

« Une autre partie tomba au milieu des épines : les épines crûrent avec elle, et l’étouffèrent. » Or ceci était une bonne terre. Les deux premiers caractères étaient mauvais ; le bord du chemin n’était pas l’endroit convenable, le roc n’était pas une situation propice à la croissance d’aucune plante ; mais celle-ci est une bonne terre, car elle produit des épines.

Partout où un chardon lèvera et prospérera, là le blé prospérerait aussi. C’était une terre riche et fertile ; il n’était donc pas étonnant que le cultivateur y répandît généreusement, et jetât poignée après poignée sur ce coin du champ. Voyez comme il est heureux quand, un mois ou deux plus tard, il visite l’endroit. La semence a levé. Il est vrai qu’il y a là, en bas, un petit plant suspect à peu près de la même taille que le blé. « Oh ! pense-t-il, ce n’est pas grand-chose, le blé le dépassera. Quand il sera plus fort, il étouffera ces quelques chardons qui s’y sont malheureusement mêlés. » Ah, monsieur le cultivateur, vous ne comprenez pas la puissance du mal, sinon vous ne rêveriez pas ainsi ! Il revient, et la semence a grandi, il y a même du grain dans l’épi ; mais les chardons, les épines et les ronces se sont entrelacés les uns aux autres, et le pauvre blé peut à peine recevoir un rayon de soleil. Il est si étouffé d’épines de toutes parts qu’il paraît tout jaune ; le plant est affamé. Il continue pourtant de croître, et il semble bien qu’il porterait un peu de fruit. Hélas, il n’aboutit jamais à rien. Avec lui le moissonneur ne remplit jamais son bras.

Nous avons cette catégorie en grand nombre parmi nous. Ceux-là entendent la parole et comprennent ce qu’ils entendent.

Ils rapportent la vérité chez eux ; ils y réfléchissent ; ils vont même jusqu’à faire profession de religion.

Le blé semble lever et former un épi ; il parviendra bientôt à sa perfection. Ne vous hâtez pas ; ces hommes et ces femmes ont beaucoup à surveiller ; ils ont les soucis d’un grand commerce ; leur établissement emploie tant de centaines de personnes ; ne vous méprenez pas sur leur piété — ils n’ont pas de temps pour elle. Ils vous diront qu’il leur faut vivre ; qu’ils ne peuvent négliger ce monde ; qu’il leur faut d’une façon ou d’une autre veiller au présent, et que, pour l’avenir, ils s’en occuperont dûment plus tard. Ils continuent d’assister à la prédication de l’Évangile, et la pauvre petite tige rabougrie de la religion continue de croître tant bien que mal.

Cependant ils se sont enrichis ; ils viennent au lieu du culte en voiture ; ils ont tout ce que le cœur peut souhaiter. Ah ! maintenant la semence va croître, n’est-ce pas ? Non, non.

Ils n’ont plus de soucis maintenant ; la boutique est cédée, ils vivent à la campagne ; ils n’ont plus à demander : « D’où viendra l’argent pour régler la prochaine facture ? » ou « Comment pourvoirons-nous à une famille qui s’agrandit ? » Maintenant ils ont trop au lieu de trop peu, car ils ont la richesse, et ils sont trop opulents pour être pieux. « Mais, dit quelqu’un, ils pourraient dépenser leur richesse pour Dieu. » Certes, ils le pourraient, mais ils ne le font pas, car les richesses sont trompeuses. Il leur faut recevoir beaucoup de monde et suivre le train du monde, et ainsi Christ et son Église sont laissés en arrière.

Oui, mais ils commencent à dépenser leur richesse, et ils ont sûrement surmonté cette difficulté, car ils donnent généreusement à la cause de Christ et sont libéraux dans la charité ; la petite tige va croître, n’est-ce pas ? Non, car voici maintenant les épines du plaisir. Leur générosité envers autrui implique une générosité envers eux-mêmes ; leurs plaisirs, leurs divertissements et leurs vanités étouffent le blé de la vraie religion ; les bons grains de la vérité évangélique ne peuvent croître parce qu’il leur faut assister à telle soirée musicale, à tel bal, à telle réception, et ainsi ils ne peuvent penser aux choses de Dieu. Je connais plusieurs exemples de cette catégorie. J’en ai connu un, haut placé dans les cercles de la cour, qui m’avoua qu’il souhaitait être pauvre, car alors il pourrait entrer dans le royaume des cieux. Il me dit : « Ah, monsieur, cette politique, cette politique, je voudrais en être délivré, elle me ronge le cœur. Je ne puis servir Dieu comme je le voudrais. »

J’en connais un autre, accablé de richesses, qui me dit : « Ah, monsieur, c’est une chose terrible que d’être riche ; on ne peut se tenir près du Sauveur avec toute cette terre autour de soi. »

Ah, mes chers lecteurs, je ne demanderai pas que Dieu vous étende sur un lit de maladie, qu’il vous dépouille de toute votre fortune et vous réduise à la pauvreté ; mais, oh, s’il le faisait, et que vous sauviez votre âme, ce serait le meilleur marché que vous puissiez jamais conclure. Si ces puissants qui se plaignent aujourd’hui que les épines étouffent la semence pouvaient renoncer à toutes leurs richesses et à tous leurs plaisirs, si ceux qui vivent chaque jour dans le luxe pouvaient prendre la place de Lazare à la porte, ce serait pour eux un heureux changement si leur âme pouvait être sauvée. Un homme peut être honorable et riche, et pourtant aller au ciel ; mais ce sera un dur travail, car « il est plus facile à un chameau de passer par le trou d’une aiguille qu’à un riche d’entrer dans le royaume de Dieu ». Dieu fait bien entrer quelques riches dans le royaume des cieux, mais dure est leur lutte. Doucement, jeune homme, doucement ! Ne te hâte pas de grimper vers la richesse ! C’est un lieu où bien des têtes se sont tournées. Ne demande pas à Dieu de te rendre populaire ; ceux qui ont la popularité en sont las. Crie avec Agur : « Ne me donne ni pauvreté, ni richesse. » Dieu veuille que je marche dans le juste milieu, et que j’aie toujours dans mon cœur cette bonne semence, qui portera du fruit au centuple pour sa propre gloire.

IV. Je termine maintenant par le dernier caractère, à savoir la bonne terre. De la bonne terre, comme vous le remarquerez, nous n’en avons qu’une sur quatre. Un auditeur sur quatre, au cœur bien préparé, recevra-t-il la Parole ?

La terre est décrite comme « bonne » ; non qu’elle fût bonne par nature, mais elle avait été rendue bonne par la grâce. Dieu l’avait labourée ; il l’avait remuée par la charrue de la conviction, et elle gisait là en billons et en sillons, comme elle le doit. Quand l’Évangile fut prêché, le cœur le reçut, car l’homme dit : « Voilà exactement la bénédiction qu’il me faut. La miséricorde est ce dont un pécheur dans le besoin a besoin. » Ainsi la prédication de l’Évangile apporta la consolation à ce sol troublé et labouré. La semence tomba pour y prendre bonne racine. Dans certains cas, elle produisit un amour fervent, une largeur de cœur et un dévouement de dessein d’une noble espèce, comme une semence qui produit au centuple. L’homme devint un puissant serviteur de Dieu ; il se dépensa et fut dépensé. Il prit place aux premiers rangs de l’armée de Christ, se tint au plus fort de la bataille, et accomplit des actes de courage que peu pouvaient réaliser — la semence produisit au centuple. Elle tomba dans un autre cœur de la même sorte ; l’homme ne put faire le plus, mais il fit néanmoins beaucoup. Il se donna à Dieu, et dans ses affaires il avait un mot à dire pour son Seigneur ; dans sa marche quotidienne il ornait paisiblement la doctrine de Dieu son Sauveur — il porta du fruit soixante pour un. Puis elle tomba sur un autre, dont les aptitudes et les talents étaient petits ; il ne pouvait être une étoile, mais il voulait être un ver luisant ; il ne pouvait faire comme les plus grands, mais il se contentait de faire quelque chose, si humble que ce fût.

La semence avait porté en lui dix pour un, peut-être vingt pour un. Combien y en a-t-il ici de cette sorte ? Y a-t-il quelqu’un qui prie au dedans de lui : « O Dieu, sois apaisé envers moi, qui suis un pécheur » ? La semence est tombée au bon endroit. Âme, ta prière sera exaucée. Jamais Dieu ne fait soupirer quelqu’un après la miséricorde sans avoir dessein de la lui donner. Un autre murmure-t-il : « Oh, que je puisse être sauvé ! » ? Crois au Seigneur Jésus-Christ, et toi, oui toi, tu seras sauvé. As-tu été le premier des pécheurs ? Confie-toi en Christ, et tes grands péchés disparaîtront comme une meule sombre sous le flot. N’y a-t-il personne ici qui veuille se confier au Sauveur ? Se peut-il que l’Esprit soit entièrement absent ? qu’il ne se meuve dans aucune âme ? qu’il ne donne la vie à aucun esprit ? Nous prierons pour qu’il descende maintenant, afin que la parole ne soit pas vaine.