Escarcha y deshielo

«Él da la nieve como lana, derrama la escarcha como ceniza… Enviará su palabra, y los derretirá; soplará su viento, y fluirán las aguas» — Salmos 147:16–18

Piensa en lo extraña que es la escarcha. Basta una noche fría para que el mundo entero se vuelva duro, blanco y cerrado bajo llave. Luego sopla un viento tibio, pasan unas horas, y todo se deshace en agua como si nada hubiera pasado. Nadie apretó un interruptor. Ninguna máquina lo hizo. El primer punto de Spurgeon es uno que solemos pasar de largo: la Biblia no dice «el tiempo se heló». Dice: «Él da la nieve. Él derrama la escarcha. Él envía su palabra y los derrite». Dios, en persona, directamente, con una palabra y un soplo. Sin esfuerzo, sin forcejeo. Él simplemente habla y llega el invierno; vuelve a hablar y se va.

Ahora fíjate en cómo Spurgeon hace lo que siempre hace: convierte el clima en ti. Porque esas mismas dos fuerzas, la escarcha y el deshielo, son exactamente la manera en que Dios obra en un corazón humano.

Primero llega la escarcha. Hay un viento helado que se llama la verdad sobre ti mismo, y cuando sopla congela todas las excusas cómodas en las que te apoyabas. De pronto lo ves con claridad: lo que hiciste de verdad estuvo mal; en realidad no puedes arreglarte tú solo; no eres la buena persona que dabas por hecho que eras. Es una sensación de quedar al descubierto, temblando, como estar a la intemperie mientras el frío encuentra cada rendija de tu abrigo. Spurgeon dice que la ley (Dios mostrándote la verdad) hace esto a propósito. No es crueldad. Es la escarcha que tiene que venir primero.

Pero —y esta es la parte que necesitas oír— la escarcha por sí sola no salva a nadie. La escarcha sola solo deja la tierra dura como el hierro; rompe el arado que intenta trabajarla. Si lo único que recibes es esa sensación fría y expuesta de «soy culpable y no lo puedo arreglar», y no viene nada después, no te ablanda: te endurece hasta la desesperación. Mucha gente se queda atascada justo aquí. Sienten la escarcha, deciden que ya no tienen remedio y se congelan por completo.

Pero Dios no piensa dejarte ahí. Después llega el deshielo. Sopla un viento cálido del sur —la buena noticia de que Dios perdona, de que Jesús ya pagó por el mal, de que de verdad eres querido— y el corazón helado se derrite. Y aquí está lo hermoso en lo que Spurgeon insiste: el mismo Dios hace las dos cosas. El predicador no puede deshelarte. Un culto no puede. Esforzarte mucho no puede. El que envió la escarcha es el único que puede enviar el viento cálido, y tiene toda la intención de hacerlo. Spurgeon señala al ladrón que moría junto a Jesús: helado en un momento y, esa misma tarde, derretido por completo: «De cierto te digo, que hoy estarás conmigo en el paraíso». Así de rápido puede hacerlo Dios.

Hay una vieja imagen de una negra nube de tormenta sobre tu cabeza; luego el viento cambia y la barre por completo del cielo. Esa es la promesa de Dios sobre los pecados de alguien perdonado: «Yo deshice como a nube tus rebeliones» (Isaías 44:22). Desaparecidas. Barridas del todo.

Así que, si ahora mismo estás en la escarcha —esa sensación fría, de haber sido descubierto, de vergüenza por ti mismo—, no la tomes como el final de la historia. Tómala como la primera mitad de un sistema de clima en dos partes. La helada es real, pero nunca estuvo pensada para ser permanente. Está ahí para romper la tierra dura, para que el deshielo pueda hacer su obra.

Una cosa que hacer si la escarcha te ha encontrado: no intentes calentarte con excusas, y no te congeles en un «no tengo remedio». Haz lo único que mira en la dirección correcta: pídele al Dios que envió el frío que envíe el deshielo. «Dios, yo no puedo derretir mi propio corazón. Envía el viento cálido». Esa oración es darte la vuelta para mirar al sol.