La granja del perezoso

«Pasé junto a la heredad del hombre perezoso, y junto a la viña del hombre falto de entendimiento; y he aquí que por toda ella habían ya crecido espinas, ortigas habían ya cubierto su haz, y su cerca de piedra estaba ya destruida. Miré, y lo puse en mi corazón; lo vi, y tomé consejo.» — Proverbios 24:30–32

Salomón pasa junto a una granja y algo lo hace detenerse en seco — no lo que alguien le hizo, sino lo que nadie hizo. Espinas por todas partes. Ortigas hasta las rodillas. La cerca, en ruinas. Y Salomón, como es sabio, no se limita a menear la cabeza y seguir su camino. La estudia. Dice: «Lo vi, y tomé consejo». Una persona sabia puede aprender algo incluso de un desastre.

Así que esto es lo primero que hay que notar, y es el eje de todo el capítulo: el dueño de esta granja nunca le hizo nada malo. Simplemente no hizo nada en absoluto. No sembró cardos. No saboteó la cerca. Sencillamente dejó el lugar en paz — y «dejarlo en paz» es exactamente la manera en que un campo se convierte en una selva. Salomón lo llama «un hombre falto de entendimiento». No malvado. No cruel. Solo alguien a quien todo le daba pereza.

Y ahí está la trampa, porque solemos pensar que la pereza es algo neutral. No hacer nada se siente seguro. Parece que al menos no estás empeorando nada. Pero un campo demuestra que eso es mentira. La tierra nunca se queda vacía. Si no siembras trigo en ella, crece maleza — sola, sin ningún esfuerzo. La maleza no necesita que nadie la siembre; se siembra sola en cuanto dejas de arrancarla. Spurgeon lo dice sin rodeos: si estás ocioso en la obra de Dios, estás activo en la del diablo. No existe una tercera opción en la que no crezca nada.

Tu propia vida es ese campo. Las partes que no cuidas no se quedan ahí esperándote con buenos modales. Se llenan de algo. La oración que siempre piensas empezar, el hábito que siempre piensas dejar, la amistad con Dios en la que siempre piensas invertir de verdad — déjalas solas y no se quedan en cero. Llegan las ortigas.

Lo que hace tan reconocible al perezoso es su frase de siempre: después. Spurgeon lo imagina en la cama: «Un poco de sueño, cabeceando otro poco, poniendo mano sobre mano otro poco para dormir». Dentro de un rato se levantará y te mostrará de lo que es capaz. A mediodía todavía va a levantarse pronto. Al anochecer todavía tiene la intención. Está totalmente decidido a tomarse en serio a Dios — algún día. Piensa orar, piensa cambiar, piensa poner todo en orden. Y lo terrible es que lo dice de verdad. No miente. Simplemente nunca empieza, y «ya me pondré» se convierte, sin hacer ruido, en la historia de toda su vida.

Porque esto es lo que son en realidad las buenas intenciones: nada. A un campo no le importa con cuánta sinceridad planeabas desyerbarlo. Entre querer hacer algo y hacerlo hay un abismo que ninguna cantidad de sinceridad logra cruzar. Puedes decir con toda sinceridad «el lunes empiezo» y seguir de pie en medio de una selva un año después, habiendo tenido buenas intenciones todo el tiempo.

No dejes que ese sea el informe sobre tu campo. Todo lo bueno que alguna vez creció en la vida de una persona tuvo que ser sembrado y cuidado — nada de eso llegó a la deriva. La maleza es la parte gratis. El trigo es la parte que tienes que desear lo suficiente como para trabajar por ella.

Una cosa para hacer hoy — no el lunes, hoy: elige el rincón de tu vida con Dios que llevas tiempo «pensando atender», y da el paso real más pequeño posible en la próxima hora. No un plan. Una acción. La razón de hacerlo ahora es sencilla: toda la enfermedad del perezoso es la palabra «después», y la única cura es «ahora».