¿Amanda Smith, la lavandera, ir a Inglaterra?

«Mi Dios suplirá todo lo que os falta conforme a sus riquezas en gloria en Cristo Jesús». — Filipenses 4:19

Después de años de trabajo, una mujer inglesa le propuso a Amanda que fuera a Inglaterra de viaje y a descansar un poco. La primera reacción de Amanda fue reírse de la idea. «¡Ir a Inglaterra! ¡Amanda Smith, la lavandera de color, ir a Inglaterra!». Decidió que ni siquiera iba a orar por eso. Pensaba que ya tenía que pedirle a Dios tantas cosas que de verdad necesitaba como para andar molestándolo con algo tan descabellado como un viaje por el océano. «Eso está bien para que vaya la gente elegante», pensó, «no para mí».

Pero la sensación de que Dios de verdad quería que fuera no dejaba de crecer, y su miedo también. Porque debajo del «¿quién soy yo?» había algo más concreto: a Amanda le aterraba el mar. Toda la imagen que tenía del océano era que siempre estaba embravecido y que era mortal. Pensó en las tres mil millas, en su hija, que se quedaba en casa, en todo lo que podía salir mal, y escribió una carta rechazando el viaje. Sintió alivio en cuanto la echó al buzón. Durante un rato.

Esa misma noche, una ola de oscuridad cayó sobre ella y no se la podía quitar de encima. Cerró las puertas con llave, bajó la luz de la lámpara, se puso de rodillas y se negó a dormir hasta entender qué le pasaba. Repasó todo lo que había dicho y hecho ese día buscando algún pecado: nada. Por fin, en silencio, lo oyó con claridad: «Vas por ahí diciéndole a la gente que confíe en el Señor en la oscuridad, que confíe en él cuando no lo puede ver. Les dices a otros que hagan lo que tú no estás dispuesta a hacer». Y luego la verdad concreta: «Te da miedo confiar en el Señor e ir a Inglaterra. Le tienes miedo al océano». Amanda dijo que se quedó sin aliento, porque era exactamente, humillantemente, verdad.

Vale la pena detenerse en esto, porque es una trampa en la que cae casi todo el mundo y que casi nadie nota. Amanda, en cierto sentido, se ganaba la vida diciéndole a la gente que confiara en Dios en medio de cosas que no podía ver ni controlar. Y, sin decirlo, se había eximido a sí misma de su propio mensaje justo en el punto que le daba miedo. Era una hipócrita en el sentido original: no una villana, sino una persona cuyas acciones todavía no habían alcanzado a sus palabras. Lo admirable es que, cuando Dios se lo señaló, no se defendió. Dijo: «Señor, esa es la verdad», se arrepintió, y más adelante cruzó ese océano sola.

Aquí hay una segunda cosa para cualquiera que alguna vez se haya sentido demasiado común para algo grande. Durante el viaje, y una vez que llegó, pasajeros orgullosos y adinerados miraban por encima del hombro a la lavandera negra que viajaba en primera clase sin ningún motivo importante y sin nadie que la esperara. Amanda no discutió con ellos ni se encogió. En una iglesia se dio la vuelta con calma y miró a dos mujeres muy bien vestidas «directamente a la cara, para que vieran que yo era de la realeza negra». Había llegado a creer que pertenecía a un linaje real —era hija de Dios— y se comportaba como tal, pensara lo que pensara cualquiera.

Así que te dejo dos preguntas. Primera: ¿en qué le estás diciendo a otros —un hermano menor, un amigo, un compañero de equipo— que sean valientes, sinceros o fieles de una manera que tú, en privado, estás esquivando? Y segunda: ¿en qué estás dejando que la forma en que otros te clasifican te convenza de que las cosas grandes y buenas son «para la gente elegante, no para mí»?

Una cosa que hacer: encuentra ese punto donde tus palabras y tu valor no coinciden: el consejo que das y que tú no sigues. Esta semana, haz eso que da miedo y que no dejas de decirles a otros que hagan. Deja de pedirle a la gente que confíe en Dios en la oscuridad desde un lugar donde tú te has dejado las luces encendidas.