La última media corona

«El que se compadece del pobre, presta al Señor; y él le devolverá lo que ha prestado» — Proverbios 19:17

Hudson Taylor se estaba formando como médico en Hull y, a propósito, también estaba entrenando su fe. Había decidido que, antes de zarpar hacia China —donde no tendría a nadie en la tierra a quien pedirle dinero—, necesitaba aprender a depender solo de Dios. Así que vivía casi con nada, regalaba todo lo que podía e intentaba confiar en Dios para lo demás.

Un sábado por la noche aquel experimento se volvió muy real. Después de saldar sus cuentas, le quedó una sola moneda —una media corona— y nada más en el mundo. Todavía no estaba preocupado; el domingo era un día feliz en el que predicaba en las pensiones más pobres de la ciudad. Pero esa noche, tarde, hacia las diez, un hombre pobre le pidió que fuera a orar con su esposa moribunda. Por el camino, Taylor le preguntó por qué no había llamado al sacerdote. El hombre lo había intentado; el sacerdote pedía dieciocho peniques por ir, y la familia se estaba muriendo de hambre.

Y ahí estaba. Taylor tenía exactamente una moneda, y era una media corona —dos chelines y seis peniques— que no se podía partir. Al subir por aquellas escaleras inmundas, encontró una escena que lo destrozó: niños medio muertos de hambre, con las mejillas hundidas, y una madre tendida en una cama miserable con un bebé de apenas día y medio, demasiado débil hasta para llorar bien. Taylor empezó a hablarles de un Padre bondadoso y amoroso en el cielo, y una voz dentro de él le dijo: Hipócrita. Les estás diciendo a estas personas que confíen en un Padre en el que tú mismo no confías, porque te estás aferrando a una media corona.

Años después fue totalmente honesto sobre lo que de verdad estaba pasando. «Podía confiar en Dios más un chelín y seis peniques —escribió—, pero todavía no estaba dispuesto a confiar solo en él». Si hubiera tenido cambio —un florín y seis peniques—, con gusto habría dado una parte y se habría quedado con el resto. Lo que no podía soportar era darlo todo. Entonces el padre dijo: «Si puede ayudarnos, por el amor de Dios, hágalo». Y le vino a la mente un versículo: «Al que te pida, dale». Sacó la moneda, se la entregó y les dijo que, al darla, les estaba dando todo lo que tenía, y que lo que les había estado diciendo era verdad: Dios realmente es un Padre, y se puede confiar en él. Al instante volvió a inundarlo la alegría.

Volvió a casa caminando para cenar unas gachas aguadas, cantando por las calles vacías, con el bolsillo tan ligero como el corazón. A la mañana siguiente, antes de que hubiera terminado siquiera las gachas, llegó el correo, cosa poco habitual un lunes. Dentro de una hoja de papel en blanco, envuelto en un par de guantes, había medio soberano: diez chelines. Cuatro veces lo que había regalado, de vuelta en doce horas.

No lo malinterpretes como una fórmula: dale dinero a Dios y él te lo devuelve con intereses, garantizado, antes del desayuno. Esa no es la lección, y tratar a Dios como una aplicación de inversiones destrozará tu fe la primera vez que el sobre no llegue. Fíjate más bien en contra de qué estaba luchando Taylor en realidad. Tenía en la cabeza una cifra exacta —un chelín y seis peniques— que marcaba la frontera de su confianza. Hasta esa línea, obedecería. Más allá, quería un margen de seguridad. Y vio, con una claridad dolorosa, que «Dios más un plan B» no es confiar de verdad en Dios.

Tú también tienes esa línea. Es la cantidad de dinero, de comodidad o de control que estás dispuesto a arriesgar por Dios, justo hasta el punto en que deja de sentirse seguro. Toda la vida cristiana sucede al otro lado de esa línea.

Una cosa para hacer esta semana: encuentra tu «chelín y seis peniques» —eso concreto que solo darás, compartirás o arriesgarás si puedes quedarte con un margen de seguridad— y da más allá de esa línea, una vez, a propósito. No de forma temeraria, pero sí de verdad. No puedes descubrir que Dios es digno de confianza mientras sigues aferrado a un plan B.