Biografía de Smith Wigglesworth

Smith Wigglesworth nunca pretendió ser otra cosa que lo que era: un trabajador del West Riding de Yorkshire, con manos de fontanero y casi ninguna escolarización, de quien Dios había echado mano. Cuando visitó América por primera vez, en 1914, el periódico pentecostal que lo recibió lo dijo sin rodeos: «No pretende tener erudición alguna». Y, sin embargo, el fontanero de Bradford que de niño no sabía leer llegó a ser uno de los predicadores más viajeros de su generación, y todo su mensaje podía reunirse, como él mismo lo reunía, en dos palabras: cree solamente.

De seis a seis

Nació en junio de 1859 en Menston, un pueblo cercano a Bradford, hijo de John y Martha Wigglesworth, una familia tan pobre que había días en que no quedaba comida en casa. Smith empezó a trabajar a los seis años, arrancando y limpiando nabos en el campo hasta que se le llagaban las manitas. A los siete, él y su hermano mayor entraron en una fábrica de tejidos de lana. Los niños se levantaban a las cinco y trabajaban doce horas. «Es mucho tiempo, de seis a seis, en la fábrica», le dijo una vez a su padre, y su padre, con lágrimas en los ojos, respondió: «Bueno, las seis siempre acaban llegando». A los nueve ya trabajaba la jornada completa. «La escuela no era obligatoria en aquellos días —diría mucho después—, y así me robaron la educación».

Lo que la fábrica no pudo arrebatarle fue un hambre que no recordaba haber dejado de sentir nunca. Ninguno de sus padres conocía a Dios, pero el muchacho se arrodillaba en el campo y le pedía ayuda.

No recuerdo ningún momento en que no anhelara a Dios.

— Smith Wigglesworth, contando su historia a Stanley Frodsham

Su abuela, una metodista wesleyana a la antigua, lo llevaba a sus reuniones, y cuando él tenía ocho años llegó un avivamiento a su capilla. Un domingo muy de mañana, mientras la sencilla congregación cantaba y batía palmas alrededor de la gran estufa acerca de «el Cordero, el Cordero sangrante», el niño miró a Cristo y supo que había nacido de nuevo. Vio entonces, decía, que Dios «ha hecho la condición tan sencilla como le fue posible: “Cree solamente”». La primera alma que ganó fue la de su propia madre.

Pero no tenía palabras. Cuando se ponía de pie en las reuniones de testimonio, solo podía llorar. En Bradford, adonde la familia se mudó cuando él tenía trece años, llevaba a todas partes un Nuevo Testamento, aunque apenas lograba descifrar nada de él. Elegido junto con otros seis muchachos para dar una charla misionera de quince minutos en la capilla wesleyana, se preparó de la única manera que conocía: «Durante tres semanas viví en oración».

El fontanero y el predicador

A los dieciséis años se unió de lleno al Ejército de Salvación, recién llegado a Bradford, cuyas noches enteras de oración y cuyo ardiente celo por las almas se correspondían con los suyos. En la fábrica, un piadoso instalador de tuberías de los Hermanos de Plymouth le enseñó fontanería, el bautismo de creyentes y la esperanza del regreso del Señor. Pasados los veinte años, en Liverpool, gastaba casi todo su salario en alimentar a los niños descalzos de los muelles y ayunaba todos los domingos. Cuando le pedían que hablara, nunca lograba terminar sin lágrimas: «como Jeremías —decía—, yo era un hombre con una fuente de lágrimas».

De vuelta en Bradford, hacia los veintitrés años, se estableció por su cuenta como fontanero, y allí conoció, en sus propias palabras, a «la mejor muchacha del mundo». Mary Jane Featherstone —Polly— era una predicadora del Ejército de Salvación de auténticos dones, y el 4 de diciembre de 1882 se casaron en la iglesia de San Pedro, en Bradford. Fue Polly quien enseñó a leer a su marido, y la Biblia siguió siendo, como él decía a menudo, casi el único libro que leyó en su vida. Tuvieron cinco hijos: Alice, Seth, Harold, Ernest y George.

Juntos abrieron una pequeña misión en la calle Bowland, en el barrio de Manningham, en Bradford, que fue su hogar espiritual durante unos treinta años. Durante veinte años se sentaron juntos en aquella plataforma: Polly, la predicadora experimentada; Smith, el fontanero que todavía apenas podía hablar en público sin llorar. En sus últimos años fue sincero acerca de lo que ella tuvo que soportar. «Recuerdo el tiempo en que me ponía blanco de ira y temblaba de pies a cabeza por el mal genio», confesó. Esperó en Dios durante diez días, y Polly dio testimonio de la diferencia: «Nunca vi semejante cambio».

Un leve atisbo del Sanador

Su ministerio de sanidad comenzó casi por accidente. Stanley Frodsham relata cómo Wigglesworth solía pagar el pasaje a vecinos pobres y enfermos y llevarlos cada semana a una reunión de sanidad divina en Leeds. Cuando los dirigentes de Leeds se marcharon a la Convención de Keswick, dejaron al fontanero, que protestaba, a cargo de la reunión. Quince personas pasaron al frente para que se orara por ellas, entre ellas un hombre con muletas que, según cuenta Frodsham, pronto andaba dando saltos sin ellas. «Estoy seguro de que no fue mi fe —dijo—, sino Dios, que en Su compasión vino a ayudarme en aquella hora de necesidad».

Él y Polly hicieron el voto estricto de que en su casa no entrarían ni medicinas ni médicos, y pronto el voto fue puesto a prueba. Durante seis meses había padecido apendicitis. Un domingo el dolor lo derribó en una reunión al aire libre, y dos hombres lo ayudaron a llegar a casa.

Sunderland

A finales de octubre de 1907, Wigglesworth fue a la iglesia de Todos los Santos de Monkwearmouth, en Sunderland, donde Alexander Boddy era vicario y donde se decía que la gente hablaba en lenguas como en Pentecostés. Convencido de que ya tenía todo lo que había que tener, preguntó y discutió hasta que, según admitió, «la gente deseaba que yo nunca hubiera venido». Pero tenía hambre.

El último día, con un tren que tomar a las cuatro, fue a la vicaría a despedirse y pidió a Mary Boddy, la esposa del vicario, que le impusiera las manos. «No son lenguas lo que usted necesita —le dijo ella—, sino el Bautismo». Ella oró, la llamaron fuera de la habitación, y él quedó a solas con Dios. Vio, decía, la cruz vacía y a Jesús glorificado, y lo embargó de tal modo una sensación de limpieza que clamó: «¡Limpio! ¡Limpio! ¡Limpio!», y se encontró adorando en lenguas.

A Polly no la impresionó de inmediato. «Yo estoy tan bautizada en el Espíritu Santo como tú», dijo, y se sentó al fondo para verlo predicar solo. Al poco rato se decía a sí misma: «Ese que predica no es mi Smith. Señor, tú has hecho algo en él». Al final de la noche, decía él, catorce personas yacían en el suelo bajo el poder de Dios, «mi propia esposa incluida».

El negocio de fontanería no pudo sobrevivir a los llamados que siguieron. Él sabía cuán improbable predicador era:

Nunca hubo en la plataforma un hombre más débil. ¿Elocuencia? Ninguna. ¿Incapacidad? Toda.

— Smith Wigglesworth, Fe siempre creciente

«Su obra está terminada»

En 1913 aquella sociedad llegó a su fin. Polly le había dicho una vez: «Fíjate en mí cuando predico. Me acerco tanto al cielo cuando predico que un día de estos me iré». Él salía para Glasgow, tras haberse despedido de ella antes de su reunión de la tarde, cuando un médico y un policía lo esperaron en la puerta con la noticia de que ella se había desplomado y había muerto a la puerta de la misión. Contó la historia muchas veces después, y la contaba sin adornos: subió hasta el cuerpo de ella y ordenó a la muerte que la soltara, y «ella volvió a mí por un momento. Entonces Dios me dijo: “Es Mía; su obra está terminada”». Junto al ataúd preguntó a sus hijos: «¿Está ella ahí?». «No, padre», respondieron.

Supe que ella había obtenido lo que deseaba.

— Smith Wigglesworth, sobre la muerte de Polly

Tenía cincuenta y tres años, y la parte más amplia de su vida aún estaba por delante.

Hasta lo último de la tierra

En 1914 cruzó a América por primera vez. Después de la guerra, las invitaciones se multiplicaron. En 1920 celebró reuniones abarrotadas en Suiza, donde los médicos de una ciudad intentaron hacerlo arrestar. En 1921 estuvo en Noruega, Suecia y Dinamarca, donde la policía a caballo contenía a las multitudes; cuando las autoridades suecas le prohibieron imponer las manos a los enfermos, sencillamente pidió a la gente que se impusiera las manos a sí misma mientras él oraba. Cuando escribía a casa desde Escandinavia, no se describía como un conquistador.

Estoy a los pies de Jesús, y lloro durante toda mi predicación, y Dios quebranta a la gente, y cada noche hay filas de personas que buscan la salvación.

— Smith Wigglesworth, carta desde Escandinavia, 1921

En 1922 zarpó rumbo a Australia y Nueva Zelanda; en 1926 predicó en la India y Ceilán; a finales de la década de 1920 ministró extensamente en los Estados Unidos, y más tarde fue a Sudáfrica, al Pacífico y a buena parte de Europa. Su hija Alice, que se había casado con James Salter, misionero en el Congo, viajaba y ministraba a menudo con él; una mujer por quien él oró recordaba que le pidió a Alice que le impusiera las manos junto con las suyas. Sus sermones, tomados al dictado mientras hablaba, se reunieron en dos libros, Fe siempre creciente (1924) y La fe que prevalece (1938).

No era un hombre fácil, y sería deshonesto presentarlo como tal. Era brusco, impaciente con lo que él llamaba incredulidad y a veces rudo con las mismas personas por las que oraba; alguien que lo conoció recordaba cómo golpeaba la parte afectada del cuerpo, insistiendo en que al que golpeaba era al diablo. El voto de no tomar medicinas de sus primeros años era una norma dura. Y las leyendas crecieron más deprisa que los registros: el número de personas que, según se dice, resucitó de entre los muertos va de tres a más de cien, según quién lo cuente, y tales historias ya no pueden comprobarse. Lo que sí puede leerse, en sus propias palabras, es un hombre que daba a Dios el mérito cada vez, que lloraba mientras predicaba y que inculcaba en la gente sencilla la simple convicción de que Dios dice en serio lo que dice.

De camino a casa

Siguió predicando hasta bien entrados los ochenta años. El 12 de marzo de 1947, en el Glad Tidings Hall de Wakefield, asistió al funeral de su amigo Wilf Richardson, y allí, a los ochenta y siete años, murió. Fue sepultado en el cementerio de Nab Wood, cerca de Shipley. Al año siguiente Frodsham publicó Smith Wigglesworth: apóstol de la fe, y el nombre se quedó.

Es un título justo, siempre que la fe se entienda como él la entendía: nunca como propia. El muchacho de la fábrica que no encontraba palabras, el fontanero a quien su esposa enseñó las letras, creyó hasta el final que todo lo que tenía venía de un Dios que lo quería a él más de lo que él quería a Dios, y que había hecho la condición tan sencilla como le fue posible.