Biografia de Clement of Rome

De todos os escritores desta biblioteca, Clemente de Roma é aquele que menos conhecemos e a quem mais devemos. Ele está no próprio eixo da história da igreja, na geração que teve de aprender a ser cristã sem ter os apóstolos vivos para consultar. Escreveu uma carta. Ela sobreviveu. E porque sobreviveu podemos ouvir, em grego comum, o que um pastor em Roma julgou digno de dizer a uma congregação dividida enquanto alguns dos homens que haviam caminhado com Pedro e Paulo ainda viviam.

Quase todo o resto a seu respeito é contestado, e a honestidade exige dizê-lo com clareza. Ireneu, escrevendo por volta de 180 d.C., o relaciona como o terceiro a ocupar o ofício de supervisão em Roma depois dos apóstolos, seguindo Lino e Anacleto, e diz que Clemente havia visto os bem-aventurados apóstolos e conversado com eles. Orígenes e escritores posteriores o identificaram com o Clemente que Paulo nomeia como cooperador em Filipenses 4:3, cujo nome está no livro da vida. Essa identificação é antiga e é atraente, e não pode ser provada. Outras tradições fizeram dele um liberto da casa imperial, ou o confundiram com o cônsul Tito Flávio Clemente, que Domiciano executou. A própria carta não nomeia autor algum. Ela é enviada da Igreja de Deus que peregrina em Roma à Igreja de Deus que peregrina em Corinto, na voz plural de uma congregação e não na voz singular de um bispo. Foi a igreja em Corinto, e depois Dionísio de Corinto uma vida inteira mais tarde, que a atribuiu a Clemente.

O que não é contestado é a ocasião. Em algum momento por volta de 95 ou 96 d.C., chegou a Roma a notícia de que a igreja em Corinto havia feito algo extraordinário: destituíra os seus presbíteros. Eram homens de conduta irrepreensível, diz Clemente, que haviam ministrado fielmente e não haviam dado motivo algum. Uma facção mais jovem simplesmente os expulsara. Quarenta anos depois de Paulo ter escrito à mesma cidade sobre facções e partidos, a mesma cidade despedaçava-se novamente pela mesma coisa.

A carta

Clemente não começa repreendendo. Começa recordando-os no seu melhor, e a recordação é tão calorosa que dói:

Além disso, todos vós vos distinguíeis pela humildade, e em nada vos ensoberbecíeis de orgulho, mas prestáveis obediência em vez de a exigir, e éreis mais dispostos a dar do que a receber. Assim, uma paz profunda e abundante foi concedida a todos vós, e tínheis um desejo insaciável de fazer o bem.

— Clemente de Roma, aos Coríntios, capítulo 2

Depois ele nomeia a doença. Chama-a de ciúme, ou inveja, e a rastreia por toda a Escritura como um médico que rastreia uma infecção: Caim contra Abel, Esaú contra Jacó, os irmãos de José, Saul contra Davi, e então, terrível e recentemente, a inveja dentro da própria igreja. No quinto capítulo ele volta-se para a sua própria geração, e nos dá o mais antigo relato fora do Novo Testamento das mortes de Pedro e Paulo, descrevendo Paulo como tendo alcançado os limites do ocidente antes do seu testemunho diante dos governantes. Prossegue falando de uma grande multidão de eleitos que, tendo por inveja suportado muitas indignidades e torturas, nos forneceram um exemplo excelentíssimo. Ele escreve numa cidade que há pouco viu cristãos morrerem, e diz a uma igreja que a sua contenda sobre quais homens deveriam servir à mesa pertence à mesma família de pecados que a malícia que os matou.

O seu remédio não é engenhoso. É ordem, humildade e amor. Ele aponta para as fileiras de um exército, para a harmonia do corpo, para as estações que guardam a sua ordem estabelecida sem reclamar, para o mar que não ultrapassa os seus limites. Aponta, demoradamente e com evidente deleite, para a ressurreição, que ele argumenta a partir do dia que segue a noite, da semente lançada que se dissolve antes de brotar, e da história da fênix, que ele claramente cria ser uma ave que vivia na Arábia. Esse último argumento envergonhou os seus leitores por dezenove séculos, e vale a pena deixá-lo à vista: a mais antiga carta cristã que possuímos fora do Novo Testamento raciocina a partir de uma história natural que estava simplesmente errada, a serviço de uma esperança que não estava. O homem não é infalível. É fiel.

Então, perto do fim, ele escreve sobre o amor, e a prosa se eleva:

Quem pode descrever o vínculo do amor de Deus? A altura à qual o amor exalta é indizível. O amor une-nos a Deus. O amor cobre uma multidão de pecados. Nada há de vil, nada de arrogante no amor. O amor não admite cismas: o amor não dá origem a sedições: o amor faz todas as coisas em harmonia.

— Clemente de Roma, aos Coríntios, capítulo 49

E ele pede aos homens no centro da contenda que façam a coisa mais difícil da carta: partir. Quem entre vós for nobre de espírito, escreve ele, diga: se é por minha causa que a sedição e a discórdia surgiram, eu me retirarei, contanto que o rebanho de Cristo viva em paz. É um pedido que ninguém poderia impor a seiscentas milhas de distância. Ainda assim, ele o faz.

A oração

A carta encerra-se em oração, e a oração é a razão pela qual muitos leitores que vieram pela história ficam pelo homem. Ele ora pelos enfermos, pelos caídos, pelos desanimados, pelos famintos, pelos presos; e então, de modo assombroso para um cristão que escrevia enquanto Roma matava cristãos, ora demoradamente pelo imperador e pelas autoridades governantes, para que Deus dirigisse o seu conselho para aquilo que é bom.

Há uma história estranha e comovente ligada a essa oração. O único manuscrito conhecido na Europa durante séculos foi o grande Códice Alexandrino, do século V, e uma folha inteira dele se havia perdido. Durante centenas de anos os leitores chegavam ao fim do capítulo 57 e caíam num vazio; sabia-se apenas que a longa intercessão havia existido. Então, em 1873, um metropolita grego, Filoteu Brienios, encontrou uma cópia completa numa biblioteca em Constantinopla, e a igreja recuperou a sua mais antiga oração sobrevivente. Traduções mais antigas, incluindo a que esta biblioteca usará, ainda trazem a lacuna onde a folha se perdeu.

No que deu

Essa é a medida do homem. Ele não tinha em Corinto autoridade alguma que Corinto fosse obrigada a reconhecer, nenhum ofício que alguém pudesse ter definido para ele, e nenhuma arma senão a Escritura, a paciência e a memória do que aquela igreja um dia fora. Ele as usou, e uma congregação que havia expulsado os seus presbíteros sentou-se novamente e ouviu. Algumas igrejas continuaram a ler a carta ao lado dos Evangelhos por duzentos anos; alguns manuscritos antigos do Novo Testamento a encadernam junto.

Da sua morte, nada de confiável se sabe. As histórias de que foi exilado para a Crimeia, posto a trabalhar nas pedreiras de mármore e afogado com uma âncora ao pescoço pertencem a uma lenda muito posterior, e a âncora que aparece ao seu lado na arte vem dessa lenda e não de qualquer registro antigo. É uma pequena ironia que a um homem que escreveu tão claramente sobre o perigo de exaltar-se a si mesmo se tenha atribuído, séculos depois, um martírio que ele provavelmente não teve. A carta não precisa de adornos. É o som da igreja, na sua segunda geração, descobrindo que o evangelho teria de ser vivido no trabalho sem glamour de manter a paz, e escolhendo fazê-lo.

Por que vale a pena lê-lo

Há um conforto particular em Clemente para quem já assistiu a uma contenda na igreja. Ele não trata o colapso coríntio como um escândalo que desqualifica o evangelho. Trata-o como uma enfermidade de causa conhecida e cura conhecida, e escreve como um homem que espera plenamente que a cura funcione. Pressupõe que se pode raciocinar com cristãos comuns a partir da Escritura, que do orgulho é possível arrepender-se, que a uma congregação que se portou vergonhosamente se pode falar com respeito. Nada na carta é cínico.

A sua voz é também, discretamente, a voz de um homem que ora. A carta é entretecida de citações do Antigo Testamento como uma vida é entretecida de hábito; ele não recorre às Escrituras tanto para vencer um argumento quanto para pensar nelas por reflexo. E quando termina de argumentar, não encerra com um floreio. Encerra de joelhos, orando pelos enfermos, pelos presos e pelo imperador que bem poderia estar matando os seus amigos. Seja o que for que reste incerto acerca de Clemente de Roma, a carta nos diz o que ele fazia com as suas manhãs.

Clemente de Roma morreu por volta do fim do primeiro século; as obras de referência convencionalmente o datam de cerca de 35 d.C. a cerca de 99 d.C., embora nenhum dos extremos desse intervalo repouse sobre evidência sólida e as datas ao lado do seu nome aqui devam ser lidas como a melhor estimativa da tradição e não como registro. Ele deixou uma carta, uma oração e uma igreja em Corinto que parou de brigar.