La belle volonté de Dieu

Mes yeux étant nouvellement ouverts à la bonté et au désintéressement absolus de Dieu, toute mon attitude à l’égard de sa volonté fut transformée. Autrefois, j’avais considéré la volonté de Dieu comme quelque chose de dressé contre moi ; à présent je découvrais qu’elle était tout entière pour moi. Je l’avais redoutée comme quelque chose de dur ; à présent je la voyais comme quelque chose à embrasser avec joie. J’avais cru jadis que sa volonté était l’arme terrible de sa sévérité, s’abattant sur moi pour me punir. À présent je la voyais comme le tendre instrument de son amour, n’introduisant dans ma vie que ce qui était le plus bienveillant et le meilleur.

Je compris que la volonté d’un amour parfait et désintéressé ne pouvait être que bonne, et que, puisque Dieu possède toute connaissance et toute sagesse, sa volonté devait — par sa nature même — être la meilleure chose que l’univers pût offrir. Nul bonheur plus grand ne saurait nous advenir que de voir cette belle volonté, si désintéressée, parfaitement accomplie en nous et pour nous.

Parfois, me cacher dans la volonté de Dieu me semblait me retirer dans une forteresse imprenable d’amour et de protection, où nul mal ne pouvait m’atteindre. D’autres fois, c’était comme m’enfoncer dans le plus doux lit de plumes, reposant dans une paix parfaite. Je ne saurai jamais exprimer pleinement tout ce que je commençai à voir de la beauté, de la tendresse, de la générosité et de l’infinie bonté de la volonté de Dieu. Je me délectai véritablement de sa douceur.

Cela ne signifiait pas que la vie serait exempte d’épreuves ; une volonté sage et aimante peut voir dans les épreuves des dons nécessaires de l’amour. Il n’était pas non plus essentiel que je discernasse la main divine dans chaque difficulté. Mon bon sens me disait que si Dieu est omniprésent, il doit être présent dans mes épreuves aussi — et que, y étant, il doit y être pour secourir et pour bénir.

Nous ne sommes pas assez sages pour juger si nos expériences sont vraiment des joies ou des douleurs, mais le Seigneur le sait. Et parce qu’il nous aime d’un amour sans limites et désintéressé, il ne peut manquer — littéralement il ne peut manquer — de faire concourir à notre plus grand bien les choses mêmes qui paraissent dures, cruelles ou mauvaises. Je dis « il ne peut manquer » parce qu’il est inconcevable qu’un tel Dieu pût agir autrement.

Peu importe qui commence l’épreuve — que ce soit la malice humaine, le mal spirituel ou notre propre folie. Si Dieu permet qu’elle nous atteigne, alors, par cette permission même, il fait sienne l’épreuve, la transformant en un char d’amour qui porte nos âmes vers des bénédictions que nous n’aurions jamais pu atteindre autrement. Pour le chrétien qui habite dans la forteresse de la volonté de Dieu, il n’y a point de « causes secondes » ; rien ne peut entrer dans cette forteresse à moins que le divin Gardien n’en ouvre la porte.

Et lorsqu’il le fait, cela signifie qu’il a adopté cette chose pour notre bien éternel.

Joseph fut vendu en Égypte par la méchanceté de ses frères, et pourtant Dieu fit de leur cruauté le char même qui le porta au triomphe. Aussi pouvons-nous en être plus certains que du lever du soleil demain : la volonté de Dieu est la plus belle chose de l’univers pour nous — non parce qu’elle paraît toujours la meilleure, mais parce qu’elle ne peut être que la meilleure, étant la volonté de l’amour infini.

Je me surprenais à chanter sans cesse le beau cantique de Faber : « Je t’adore, douce volonté de Dieu, et j’adore toutes tes voies ; et chaque jour que je vis, il me semble que je t’aime de plus en plus. »

Un couplet me ravissait tout particulièrement, parce que je le trouvais si souvent vrai dans l’expérience : « Je ne sais ce qu’est le doute, mon cœur est toujours joyeux ; je ne cours aucun risque, car, quoi qu’il advienne, c’est toujours ta volonté qui s’accomplit. »

La première fois que je m’en rendis compte d’une manière profondément pratique fut trois jours après la naissance de ma bien-aimée petite fille — un enfant que j’avais désiré d’une aspiration indicible, et qui me semblait le trésor le plus exquis jamais confié à des soins humains.

Ma garde était soudain tombée malade et avait dû partir ; il nous fallut donc faire venir une inconnue dont l’aspect m’inspirait de la méfiance et dont l’ignorance paraissait évidente. À cette époque, les gardes qualifiées étaient bien moins courantes, et je sentais que celle-ci était tout à fait incompétente. Je pouvais à peine supporter qu’elle touchât mon précieux enfant, et pourtant on ne me permettait pas de m’occuper moi-même de mon bébé.

C’était l’hiver, et un vif feu de bois brûlait dans l’âtre de ma chambre. Le premier soir de la garde, après m’avoir installée au lit, elle s’assit tout près du feu, mon bébé sur ses genoux. Bientôt elle tomba dans un profond sommeil, ronflant bruyamment, et je m’éveillai pour voir mon nourrisson couché périlleusement près des flammes sur ses genoux inclinés, tandis que la tête de la garde penchait dangereusement au-dessus de lui.

Ma voix était faible, et je ne pouvais la réveiller. Je m’attendais à voir d’un instant à l’autre ma petite rouler dans le feu. Je ne pouvais me faire entendre de personne, et me lever du lit pour traverser le plancher froid aurait pu gravement nuire à ma santé. Pourtant mon angoisse me redressa, et je m’efforçais de me tenir debout lorsque soudain ces mots traversèrent mon esprit : « Je ne cours aucun risque, car, quoi qu’il advienne, c’est toujours ta volonté qui s’accomplit. »

Avec ces mots vint une profonde conviction que mon enfant était parfaitement en sûreté sous la garde de Dieu. Une paix profonde m’envahit. Ma tête retomba sur l’oreiller et mon âme se laissa retomber dans la douceur de la volonté de Dieu. Je vis que mon bébé était bercé dans les bras de l’amour tout-puissant. Je m’endormis sans la moindre trace de crainte et me réveillai pour la trouver que l’on couchait près de moi pour sa tétée.

Il était beau au-delà des mots d’avoir éprouvé une révélation si pratique de la beauté et de la félicité de la volonté de Dieu.

Depuis ce premier éveil, j’ai eu bien des aperçus semblables, et j’en suis venue à savoir — au-delà même de l’ombre la plus ténue d’un doute — que la volonté de Dieu est la réalité la plus délicieuse et la plus délectable de l’univers. Ce n’est pas parce que la vie se déroule toujours selon mes préférences, ni à cause d’une piété particulière en moi, mais simplement parce que le simple bon sens me dit que la volonté d’un amour parfait et désintéressé ne pourrait être que délicieuse. Le ciel est le ciel précisément parce que la volonté de Dieu s’y accomplit parfaitement ; et la terre ressemblerait inévitablement au ciel si sa volonté s’accomplissait parfaitement ici-bas.

Pendant des années, j’avais entendu des chrétiens décrire la consécration à la volonté de Dieu comme une conquête spirituelle si élevée que seules quelques âmes exceptionnellement pieuses pouvaient espérer l’atteindre. Mais une fois que j’eus découvert l’infini désintéressement de Dieu, je compris que la consécration n’est nullement une conquête — c’est un privilège inestimable. Je suis convaincue que si les gens comprenaient vraiment la beauté de sa volonté, non seulement les particulièrement pieux, mais toute âme qui existe se hâterait de la choisir avec joie pour chaque instant de sa vie.

Ce n’est pas un degré supérieur de piété ; c’est simplement un degré supérieur de bon sens. Si j’étais perdue dans un désert sans chemin, incapable d’apercevoir la moindre issue, et qu’un guide expérimenté m’offrît de me conduire en lieu sûr, me serait-il difficile ou pénible de me remettre entre ses mains et de dire : « Que ta volonté soit faite » ? Et si non, comment pourrait-il m’être à charge de me confier à mon Guide céleste et de dire : « Que ta volonté soit faite » ? Cela ne se peut — c’est impossible. L’abandon à Dieu, ou la consécration comme beaucoup l’appellent, est le plus grand privilège offert à une âme en cette vie. Dire « Que ta volonté soit faite » est l’une des paroles les plus délicieuses qu’il soit permis à un être humain de prononcer.

Un ancien écrivain disait un jour que la volonté de Dieu n’est pas un fardeau à porter, comme tant de gens l’imaginent, mais un oreiller sur lequel reposer. Je trouvai cela profondément vrai. Mon âme s’enfonçait dans sa volonté avec une indescriptible douceur de contentement paisible. D’autres fois, dire « Que ta volonté soit faite » me semblait un magnifique cri de victoire — comme lever un étendard triomphant devant l’univers entier et le défier de s’opposer à moi. Ce sentiment était si vif que je me surprenais à répéter, jour et nuit, comme un soldat victorieux chanterait après la bataille : « Ta merveilleuse et grande volonté, ô mon Dieu, avec triomphe je la fais mienne ; et l’Amour criera un joyeux Oui à chacun de tes chers commandements. »

Mais je ne pourrais jamais dire pleinement tout ce que mon âme découvrit lorsque je découvris la bonté et le désintéressement de Dieu. Dire qu’il suffit, c’est donner une réponse complète et inébranlable à tout doute et à toute question qui puissent jamais surgir. Mes sentiments ne confirment pas toujours que les prières sont exaucées ou que les promesses sont accomplies — mais qu’importe ? Derrière chaque prière et chaque promesse se tient Dieu lui-même — le Dieu pur et simple, si je puis m’exprimer ainsi — et s’il existe le moins du monde, alors il doit suffire.

Pendant des années, j’avais chanté ces paroles familières : « Toi, ô Christ, tu es tout ce que je désire ; en toi je trouve plus que tout. »

Mais jusqu’alors, je n’avais jamais compris ce qu’elles signifiaient vraiment. Elles sonnaient joliment, mais seulement comme un sentiment poétique. Maintenant je voyais qu’elles énoncent un fait. J’avais commencé à découvrir qu’il était réellement tout ce dont j’avais besoin — et qu’infiniment plus que tout ce que je pouvais demander ou imaginer m’était réservé en lui.

En un certain sens, ma recherche de Dieu prit fin là, car j’avais trouvé qu’il suffisait. J’ai découvert bien d’autres vérités belles et précieuses à son sujet depuis lors, mais en ce moment-là j’avais atteint Dieu lui-même — le Dieu réel derrière toutes les apparences — et mon cœur entra dans son repos. Je vis que rien d’autre n’importait en fin de compte : ni les credos, ni les cérémonies, ni les doctrines, ni les dogmes.