Le réveil.

Un grand nombre de personnes ne se soucient nullement des choses éternelles. Elles se préoccupent davantage de leurs chats et de leurs chiens que de leur âme. C’est une grande grâce que d’être amené à penser à soi-même, et à considérer comment nous nous tenons devant Dieu et devant le monde éternel. Bien souvent, c’est là un signe que le salut approche de nous. Par nature, nous n’aimons pas l’inquiétude que la préoccupation spirituelle fait naître en nous, et, comme des paresseux, nous cherchons à nous rendormir. C’est là une grande folie ; car c’est à nos risques et périls que nous badinons, quand la mort est si proche et le jugement si certain. Si le Seigneur nous a choisis pour la vie éternelle, il ne nous laissera pas retomber dans notre sommeil. Si nous sommes sages, nous prierons pour que notre inquiétude au sujet de notre âme ne prenne jamais fin avant que nous soyons réellement et véritablement sauvés. Disons du fond de notre cœur :—

« Celui qui a souffert à ma place, Sera mon Médecin ; Je ne veux point être consolé, Jusqu’à ce que Jésus me console. »

Ce serait une chose effroyable que de descendre en rêvant jusqu’en enfer, et là de lever les yeux, avec un grand abîme fixé entre nous et le ciel. Il serait tout aussi terrible d’être réveillé pour fuir la colère à venir, puis de secouer cette influence salutaire, et de retourner à notre insensibilité. Je remarque que ceux qui étouffent leurs convictions et persistent dans leurs péchés ne se laissent pas émouvoir aussi aisément la fois suivante : chaque réveil que l’on rejette laisse l’âme plus assoupie qu’auparavant, et moins susceptible d’être de nouveau émue à de saints sentiments. C’est pourquoi notre cœur devrait être profondément troublé à la pensée de se débarrasser de son trouble par une autre voie que la bonne. Un homme atteint de la goutte en fut guéri par un remède de charlatan, qui refoula le mal au-dedans, et le malade en mourut. Être guéri de la détresse de l’âme par une fausse espérance serait une chose terrible : le remède serait pire que le mal. Il vaudrait bien mieux que notre tendresse de conscience nous coûtât de longues années d’angoisse, plutôt que de la perdre et de périr dans l’endurcissement de notre cœur.

Pourtant, le réveil n’est pas une chose où l’on doive se reposer, ni que l’on doive souhaiter voir se prolonger mois après mois. Si je me dresse en sursaut, saisi d’effroi, et que je trouve ma maison en flammes, je ne vais pas m’asseoir au bord de mon lit et me dire : « J’espère que je suis vraiment réveillé ! Vraiment, je suis profondément reconnaissant de n’avoir pas été laissé à dormir encore ! » Non ; je veux échapper à la mort qui me menace, et je me hâte donc vers la porte ou vers la fenêtre, afin de sortir et de ne pas périr là où je suis. Ce serait un bienfait bien douteux que d’être réveillé sans pour autant échapper au danger. Souvenez-vous : le réveil n’est pas le salut. Un homme peut savoir qu’il est perdu, et pourtant n’être jamais sauvé. Il peut être rendu pensif, et pourtant mourir dans ses péchés. Si vous découvrez que vous êtes en faillite, la considération de vos dettes ne les acquittera pas. Un homme peut examiner ses plaies toute l’année durant, sans qu’elles soient pour autant plus près d’être guéries parce qu’il en sent la cuisson et en compte le nombre. C’est une ruse du diable que de tenter un homme de se contenter du sentiment de son péché ; et c’en est une autre, du même trompeur, que d’insinuer que le pécheur ne saurait se contenter de se confier en Christ, à moins d’apporter une certaine mesure de désespoir à ajouter à l’œuvre achevée du Sauveur. Nos réveils ne sont pas là pour aider le Sauveur, mais pour nous aider à aller au Sauveur. S’imaginer que mon sentiment du péché doive contribuer à ôter le péché est absurde. C’est comme si je disais que l’eau ne pouvait laver mon visage à moins que je n’eusse regardé plus longtemps dans le miroir et compté les taches sur mon front. Sentir le besoin du salut par la grâce est un signe très salutaire ; mais il faut de la sagesse pour en bien user, et pour ne pas s’en faire une idole.

Certains semblent s’être épris de leurs doutes, de leurs craintes et de leurs détresses. Impossible de les arracher à leurs terreurs — on dirait qu’ils leur sont mariés. On raconte que le pire, avec les chevaux, lorsque leurs écuries sont en feu, c’est qu’on ne parvient pas à les faire sortir de leurs stalles. S’ils voulaient seulement se laisser conduire, ils pourraient échapper aux flammes ; mais ils semblent paralysés par la peur. Ainsi la peur du feu les empêche d’échapper au feu. Lecteur, votre peur même de la colère à venir vous empêchera-t-elle d’y échapper ? Nous espérons que non.

Un homme longtemps détenu en prison ne voulait pas en sortir. La porte était ouverte ; mais il suppliait, les larmes aux yeux, qu’on lui permît de rester là où il était demeuré si longtemps. Épris de sa prison ! Marié aux verrous de fer et à la maigre pitance du cachot ! Assurément, ce prisonnier devait avoir la tête un peu dérangée ! Consentez-vous à demeurer un homme réveillé, et rien de plus ? N’avez-vous pas hâte d’être pardonné à l’instant même ? Si vous vouliez vous attarder dans l’angoisse et la frayeur, assurément, vous aussi, vous devez avoir l’esprit un peu égaré ! Si la paix est à portée, saisissez-la sur-le-champ ! Pourquoi vous attarder dans les ténèbres de la fosse, où vos pieds s’enfoncent dans la boue ? Il y a une lumière à recevoir ; une lumière merveilleuse et céleste ; pourquoi rester couché dans l’obscurité et mourir dans l’angoisse ? Vous ne savez pas combien le salut est près de vous. Si vous le saviez, vous tendriez sûrement la main pour le prendre, car il est là ; et il suffit de le prendre.

Ne pensez pas que des sentiments de désespoir vous rendraient propres à recevoir la miséricorde. Lorsque le pèlerin, en chemin vers la Porte étroite, tomba dans le Bourbier du Découragement, croyez-vous que, la fange immonde de ce bourbier s’attachant à ses vêtements, ce fût là pour lui une recommandation, propre à lui faire obtenir plus aisément l’accès au commencement du chemin ? Il n’en est rien. Le pèlerin ne le pensa nullement ; et vous ne devez pas le penser davantage. Ce n’est pas ce que vous ressentez qui vous sauvera, mais ce que Jésus a ressenti. Quand bien même il y aurait quelque vertu curative dans les sentiments, il faudrait qu’ils fussent bons ; or le sentiment qui nous fait douter du pouvoir de Christ de sauver, et qui nous empêche de trouver en lui le salut, n’est en aucune façon un bon sentiment, mais un cruel outrage à l’amour de Jésus.

Notre ami est venu nous voir ; il a traversé notre Londres populeux par le chemin de fer, le tramway ou l’omnibus. Tout à coup, il pâlit. Nous lui demandons ce qu’il a, et il répond : « J’ai perdu mon portefeuille, et il contenait tout l’argent que je possède au monde. » Il en récapitule le montant jusqu’au dernier sou, et décrit les chèques, les traites, les billets et les pièces. Nous lui disons que ce doit être pour lui une grande consolation de connaître avec tant d’exactitude l’étendue de sa perte. Il ne paraît pas voir le prix de notre consolation. Nous l’assurons qu’il devrait être reconnaissant d’avoir un sentiment si net de sa perte ; car bien des gens auraient pu perdre leur portefeuille sans être aucunement capables d’en évaluer le montant. Notre ami, cependant, n’en est pas le moins du monde réconforté. « Non, dit-il, connaître ma perte ne m’aide pas à la recouvrer. Dites-moi où je puis retrouver mon bien, et vous m’aurez rendu un vrai service ; mais savoir simplement ma perte n’est aucun réconfort. » De même, croire que vous avez péché, et que votre âme est acquise à la justice de Dieu, est une chose fort juste ; mais cela ne sauvera pas. Le salut ne vient pas de ce que nous connaissons notre propre ruine, mais de ce que nous saisissons pleinement la délivrance offerte en Jésus-Christ. Une personne qui refuse de regarder au Seigneur Jésus, mais s’obstine à s’appesantir sur son péché et sa ruine, nous rappelle ce garçon qui laissa tomber un shilling par la grille ouverte d’un égout de Londres, et qui s’attarda là des heures durant, trouvant sa consolation à répéter : « Il a roulé juste là ! C’est juste entre ces deux barres de fer que je l’ai vu descendre tout droit. » Pauvre âme ! Il pourrait longtemps se rappeler les détails de sa perte avant de récupérer de la sorte un seul sou dans sa poche, de quoi s’acheter un morceau de pain. Vous voyez le sens de la parabole ; faites-en votre profit.

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